31 de mayo de 2012

En Ariadna...


dice cosas D. Álvaro Muñoz Robledano que yo no puedo desdecir…gracias! (y qué mal me ha quedado el corta y pega, leñe!)

http://www.ariadna-rc.com/numero55/critica10.htm

í n d i c e  d e l  n ú m e r o

Peligroso asomarse al interior
José Antonio Rodríguez Alva
Madrid, Amargord, 2011

por Álvaro Muñoz Robledano



Las tres citas han acudido a mí al terminar el libro y sólo he necesitado comprobarlas en Google (y de paso comprobar, con gran regocijo, que mi memoria no anda tan mal como a veces me temo):
Por primera vez después de oír música, salí pensando en los demás y no en mí mismo .(Solomon Volkov, recordando la primera ocasión en que acudió a un concierto con Shostakovich en el programa)
Todas las artes aspiran a la condición de la música (Walter Pater)
La música no es bella. Bueno, de acuerdo, lo es, pero la belleza no es más que un cebo. La música es verdad . (Celibidache)
Las palabras hacen acto de presencia por su sonido, y es su sonido el que las carga de significado, hasta que el sonido de las palabras es preciso y cierto.
Es necesario.
Peligroso asomarse al interior es música.
Me remito a las citas anteriores.

© A.M.R.


©Alvaro Muñoz Robledano Nació en Madrid en 1965. Se licenció en Filología Hispánica por la Universidad Complutense de Madrid. Ha publicado los libros: “Fotografías junto al pecio” (Málaga 1991), “Hoteles” (Madrid 1996), “Cuartel de Invierno” (Madrid 2000), "Salvoconductos" (2006) ganador del III Premio Café MOn. Colaborador de ariadna-rc desde sus comienzos donde ha publicado su "Breve historia de la lucha de clases" (2003) y "Notas para un tratado de botánica de la oscuridad" (2007) junto a Pedro Díaz Del Castillo.
55ariadna

23 de mayo de 2012

cuando es mayo

haced lo que podáis si podéis…cuando es mayo tengo ganas de leer, por ejemplo esta noche…nos vemos!


20 de mayo de 2012

y contra el mal...

En este día de trinchera y dolores pequeños, observo que a veces yo no quiero ser yo, ni encontrar el camino de vuelta a casa. Que no quiero por ejemplo calzarme mis gafas wayfarer sunglasses y mirar las hormigas en el cementerio del barrio. Pero eso es precisamente lo que hago. Andar bajo el gelocatil de las nubes, en el cemento por horas en el  que se ha convertido el día, prestar atención neurológica al teléfono móvil,  evitar con cariño otra explosión nuclear. Mi buda de las orejas taladradas se mofa del vecino que pide perdón en la calle, dice que ha matado a su hijo con una toalla blanca y lo dice desde la acera con sol. Me sorprendo, debe ser porque no tengo televisión. La tuve y algunas mañanas me sentaba frente a una hormiga que desde su guarida secreta, más parecida a un hormiguero postmoderno, manipulaba los mandos del mundo y transmitía mensajes  personales, que iban invariablemente dirigidos, contra el mal…


8 de mayo de 2012

los días de Piranesi o diario de un poeta seriamente despedido

Esto es… ¡inaudito! Están empezando a despedir a los poetas. Claro que poeta no es ser una cosa es ser otra…seguramente una aflicción, una infección, algunas personas la contraen y otras no. Así que pongo un mail informativo a mis contactos y de resultas de ello recibo: unos veinte mails profesionales con mensajes de aliento y/o cariño (no se menciona la palabra trabajo de momento, es tabú), otros tantos de carácter personal con mensajes de aliento y/o vamos a vernos (estos son más directos, más.. y lo agradezco), luego recibo mayor número de me gusta en feisbú, mi popularidad ha crecido un tanto, no desmesuradamente, lo reconozco…dejo de seguir las noticias de este país, ¿para qué, si despiden a los poetas?. Objetivo logrado imagino, en el supuesto de tener una existencia, que ya es mucho existir.
Dice mi querido Urceloy que no arden las hogueras. Ayer salí a comprobarlo y efectivamente no lo hacen, hay miedo, sólo eso y vino del Lidl en los bares (la variedad shiraz con cabernet suavignon de sudáfrica). Pero era su cumpleaños leía textos de poetas anglosajones (que traducía una guapa profesora de inglés) y no teníamos miedo.
Hoy me he levantado he puesto en orden mi colada, después del retiro de fin de semana de yoga y mi correspondencia, me he sentido un señor antiguo que vive de las rentas y que es imaginario. Delante de un filete he pensado que la vida es una sucesión de días extraños que aspiran a ser normales y que felizmente no lo consiguen. Luego la suite para cello nº 2 de Bach y el guasáp.
He sentido el aliento de Piranesi en la nuca y he susurrado palabras al oído de una hermosa.

(mi maestro Raúl Torres, practicando stretching de los antiguos templos hindúes)

1 de mayo de 2012

UMBRA






                                     
                                                                Retinemus tantum aliquos paucos dentes
                maiorum
                et scorti crudelis memoriam
                quod, inter parvulorum vestes ludens,
                       delectatur,
                quod, oratione iam provecta, nos invadit.
                Et postremo arboris lapsi umbra,
                ea est.



                                     ( SOMBRA

    Sólo conservamos unos pocos dientes

            de los antepasados

y la memoria de una ramera cruel
que se divierte jugando con los blusones
de los párvulos
y que nos asalta, bien entrada la oración.

Y la sombra del árbol caído,
lo es al fin. )