tag:blogger.com,1999:blog-33829570555895899412024-03-14T12:48:18.402+01:00EL ÁNGEL HÚNGAROwolfhttp://www.blogger.com/profile/10409684228461371368noreply@blogger.comBlogger135125tag:blogger.com,1999:blog-3382957055589589941.post-65712774624267488032016-02-09T12:52:00.003+01:002016-02-09T12:56:56.269+01:00El día que fue un templo. De mi vida en un ashram.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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Yo que frecuenté los altares cristianos, los más floridos del católico orbe, los racionalistas de la evangélica protestante, que arañé los desiertos estilitas del ateísmo y comí de la manzana agnóstica, he de confesar que ahora frecuento los templos magnéticos del panteísmo.<br />
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Mandur Singh, ese hombre de gesto adusto que guarda su barba bajo una redecilla es, cada vez que visito Dehli, mi conductor de rickshaw, un amable abuelo, complaciente y deseoso de compartir los encantos varios de su confesión: la doctrina sij. Me lo encuentro tarde o temprano por la plazuelas de verduras y especias del Pahar Ganj, el barrio más disparatado y mochilero de la Old Dehli, donde se reúnen todos aquellos que quieren comprar al por mayor o alojarse en un hotel de menos de 10 € la noche. Mi hotel siempre ha sido el Cottage Yes Please y en sus alrededores Mandur acarrea en su motocarro todo tipo de bultos y mercancías. En ocasiones se deja contratar para todo un día y me lleva de un lado a otro con paciencia y con el cuerpo inclinado sobre el claxón, más parecido a un timbre de bicicleta, de su vehículo. Esta vez le hago una propuesta especial: quiero recorrer en un día todos los templos de la religiones de India: hinduísta, budista, musulmán, sij (por supuesto) y cristiano. Le parece un tanto desconcertante pero accede siempre que comamos en el suyo, donde por supuesto, como hacen con tantas personas al día, en turno de 20 minutos, estamos invitados.<br />
Comenzamos por la mezquita del viernes, la más grande de India y situada en un barrio donde puedes<br />
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<div style="text-align: left;">
<span style="text-align: left;"><span style="color: black;">ver desfilar ante tus ojos cualquier cosa que imagines o ni siquiera puedas imaginar. Las escalinatas que dan acceso a la mezquita son un punto de encuentro en cada una de sus 4 puertas. Dentro la paz se instala y los numerosos grupos que acuden a la oración se descalzan, realizan sus abluciones rituales, se aproximan en silencio al Minrab y parecen poseídos por un halo que no es de este mundo. Me sitúo, tras un paseo, detrás de un grupo de orantes, realizo sus postraciones y al momento, el imán que dirige en rezo repara en mi presencia, le indica a uno de sus ayudantes que me acerque y me entregan un libro de oraciones. Lá Ilhaja ill Alá…no hay más dios que Alá, o lo que es lo mismo: no hay más dios que Dios. No sé cómo pero en ese momento creo participar de un rito que sólo está dirigido a mí y que comparto gustoso y atento con el resto de fieles.</span></span></div>
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Cuando regreso al rickshaw de Mandur, éste ya quiere impaciente, llevarme al templo sij. Le pido que antes pasemos por uno budista y nos acercamos al mercado tibetano donde, en sus cercanías, hay una pequeña colonia de exiliados que disponen de un templo. Las túnicas azafranes y los gorros de pico nos reciben haciendo girar los molinillos de oración, una pequeña estupa coronada con los ojos del Bhuda mirando hacia los cuatro puntos cardinales… Bajo las banderas de oración medito sentado en el suelo siguiendo las indicaciones del Vippasana. Noto como otras personas de sientan o se levantan a mi lado, pero nada perturba este momento en que con los ojos cerrados, renuncio a todo, a la avidez y a la aversión y el universo parece una gran sonrisa que otorga sentido a todo. Lo que hay dentro es fuera, lo que está fuera es dentro.<br />
Se ha hecho hora de comer y los sijs con su enormes calderos nos esperan. El templo de cúpula dorada, el lago sagrado para purificarse, los vigilantes (enormes guerreros ataviados con turbante rojo y lanza), las vestiduras de vivos colores…nada resulta amenazante, todo semeja una oración sin objeto, Nam Japma: <i>Por vuestra gracia, oh Dios, que todos y todas en el mundo sean bendecidos y bendecidas. </i>Nos introducimos en el comedor general, gratuito, con capacidad para 500 personas que está abierto durante todo el día. Allí, sentados sobre una larguísima alfombra, nos sirven Dhal, chapati, verduras y té. Los servidores pasan varias veces rellenando los platos a todos los que lo deseen. Orgulloso Mandur me enseña las cocinas donde casi cien personas se afanan amasando, cocinando, llenando los pucheros de comida una y otra vez. Luego damos varias vueltas alrededor del espacio central del templo, donde se halla expuesto el libro sagrado, la gran corriente de la vida. Insiste a nuestra salida que me lleve los siete tomos de sus enseñanzas. Le hago ver que voy y quiero seguir ligero de equipaje. Pero sus libros no pagan facturación con ninguna compañía aérea del mundo, así me lo hace entender, tal es el poder de los textos sagrados sij. Finalmente consigo sólo llevarme un pequeño libro en español que atesoro.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPS3iaNl0_YALE30lMzb7XcAS9TOKzXVGfw-Vy2bObk-yQ5rdcSu8dFcfhPdWEy64MJp-LFBJQKlxT-7A4DizzNEwLCVqYGaTN_5KLF43AN9QVCcexHPnHm-KW11JlqkqDR3c3KMDZis4F/s1600/IMG_6354_2.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPS3iaNl0_YALE30lMzb7XcAS9TOKzXVGfw-Vy2bObk-yQ5rdcSu8dFcfhPdWEy64MJp-LFBJQKlxT-7A4DizzNEwLCVqYGaTN_5KLF43AN9QVCcexHPnHm-KW11JlqkqDR3c3KMDZis4F/s320/IMG_6354_2.jpg" width="141" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm3xKJLNjDTYWZEwwodZ7lAzVYnjjD5DIZPWTK7NK2U8jwnRFhCFsQxHqB40bdljvH6nAbhmkq8vDsHeI5HPZFtBMMrTnHP1AB2jLh4QtsJ_xZNCq2aNsrY0DzKzzVhkHA9N7Vl_HwA-wX/s1600/IMG_6433.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm3xKJLNjDTYWZEwwodZ7lAzVYnjjD5DIZPWTK7NK2U8jwnRFhCFsQxHqB40bdljvH6nAbhmkq8vDsHeI5HPZFtBMMrTnHP1AB2jLh4QtsJ_xZNCq2aNsrY0DzKzzVhkHA9N7Vl_HwA-wX/s320/IMG_6433.JPG" width="320" /></a></div>
Cae la tarde, ya hace rato que cae la tarde. Todavía queda tiempo para visitar una iglesia y así se lo propongo, aunque parece que también hace rato que Mandur quiere retirarse, lleva una jornada de más de diez horas a mi lado. De camino a no sé qué lugar le pido que se detenga. Estamos ante el cementerio cristiano inglés de Dehli. Todo me resulta vagamente familiar. Me detengo en el espacio que ocupan las pequeñas sepulturas de los niños. Todas blancas. Aquí nos despedimos, tengo un largo paseo hasta el hotel que realizaré solo, en compañía de todos los dioses que están solos, del dios solitario, de Dios, del Todo.<br />
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wolfhttp://www.blogger.com/profile/10409684228461371368noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3382957055589589941.post-66073078864703769442015-09-07T20:22:00.001+02:002015-09-07T20:25:19.909+02:00Para enfrentar batallas que me alejen de Nares Montero<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7OXmo1I9R-8g7CaqLgH0oK9fGiNfknzC0bcsUtk9J4SEAKw1B2N7n4J89-oaI0RkhqSIY2wSbozxSlF8YSXCECcqrtMH4Bm-LPuNonD4PDALcGnWG8kL697h1v21nH-g2GM4w2ytqv0sX/s1600/la+foto+1.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7OXmo1I9R-8g7CaqLgH0oK9fGiNfknzC0bcsUtk9J4SEAKw1B2N7n4J89-oaI0RkhqSIY2wSbozxSlF8YSXCECcqrtMH4Bm-LPuNonD4PDALcGnWG8kL697h1v21nH-g2GM4w2ytqv0sX/s320/la+foto+1.JPG" width="224" /></a></div>
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<div style="font-family: Helvetica; text-align: justify;">
Hace breves fechas recibí el nuevo poemario de Nares Montero (¿poemario o libro de poemas?, la discusión está servida), con el nada inocente título de: “Para enfrentar batallas que me alejen”. Me adentré en su lectura bajando las luces, encendiendo un incienso, dejándome acompañar de una copa de vino, de una buena cosecha… Dispuesto a iniciar un diálogo íntimo con alguien a quien se profesa cariño: un libro de poemas. </div>
<div style="font-family: Helvetica; text-align: justify;">
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Los libros nos invitan y pueden hacernos pagar un alto precio por su lectura o sumergirnos en una larga conversación. El de Nares participa de todos estos asuntos. Por sus líneas se pasean las evocaciones a la muerte, al amor, a la amistad. ¿De qué otra cosa debemos escribir? Desde el inicio la obra nos coloca en una encrucijada: “Esto es un mapa”, el de un territorio ignoto que vas a recorrer de la mano de su autora, en continuo diálogo con ella, desde el vibrante juego de los pronombres posesivos: esto va de tú y yo. Sin distracciones, sin el soporte que supone, para los náufragos, la utilización de títulos en los poemas. La autora parece solicitarte, desde el fondo de sus líneas, que la sigas con gestos, que en ocasiones no son del todo amables. Porque nada más comenzar advierte: “No existe…escritor inofensivo”, y aquello a lo que te enfrentas va a requerir de toda tu atención, de tu presencia, de tu respuesta.</div>
<div style="font-family: Helvetica; min-height: 14px; text-align: justify;">
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span></div>
<div style="font-family: Helvetica; text-align: justify;">
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span> “¿Dónde está toda esa nada que guardas?</div>
<div style="font-family: Helvetica;">
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>…</div>
<div style="font-family: Helvetica;">
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Vengo a saber de ti</div>
<div style="font-family: Helvetica;">
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>la neutral confianza en que te columpias,”</div>
<div style="font-family: Helvetica; min-height: 14px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Helvetica; text-align: justify;">
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Son poemas de dura complicidad, de elevado coste, el interlocutor sabrá qué precio quiere pagar para asomarse al interior de una estancia sin ventanas. O con las ventanas justas para no ahogarse: “Jugar a no matar y morir/ sin duda”. Ya que en estos poemas se llora, se llora de rojo: “…como los carteles:/ Silencio en el hospital”. Hasta aquí, coordenada más o menos, asistimos al baile de las desapariciones, de las palabras que se ausentan, primero letra a letra hasta que se borre el propio mundo. Luego el viaje es de aceptación. Y la aceptación es soledad: “París nos devuelve cadáveres”, culmina uno de los poemas. </div>
<div style="font-family: Helvetica; text-align: justify;">
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Y el libro se vuelve reflexivo, incorpora a otros personajes: la madre, una “ella” que habla y que puede tratarse, desdoblada, de la propia autora. Son los momentos del desamparo, de la rabia y el odio ante lo inevitable. La vida será como una piedra que se aprehende, dice Nares, y el ritmo en los poemas se ralentiza: </div>
<div style="font-family: Helvetica; min-height: 14px; text-align: justify;">
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span></div>
<div style="font-family: Helvetica; text-align: justify;">
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>“No hay nada más que hacer.</div>
<div style="font-family: Helvetica;">
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Los robles ya han cuajado”</div>
<div style="font-family: Helvetica; min-height: 14px; text-align: justify;">
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span></div>
<div style="font-family: Helvetica; text-align: justify;">
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Y la vida se desarrolla en los nonatos, en la promesa de un verano que aplaque el frío, en una ligera y fresca esperanza. Pareciera que la autora quisiera reconciliarnos, tender un puente que nos saque de la Estigia y ofrecerse como un inocente Caronte, a desviar los dardos de la insultante fortuna. Incluso nos ofrece sobre un plano, nada metafórico, del metro, las indicaciones de un tesoro, de una salida. Pero todo es apariencia y la verdad amarga asoma casi al final de sus páginas: “Esto es una jaula”. </div>
<div style="font-family: Helvetica; text-align: justify;">
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Un epílogo postrero, nos ofrece y desvela, parte del secreto a la experiencia a la que acabamos de asistir. Y es que el libro, al uso de las grandes elegías clásicas, está dedicado a otro poeta, músico y editor, ya desaparecido: José Luis Zúñiga (1949-2011). Autor de múltiples poemarios y relatos cortos. Cuya honradez vital culminó con su último libro de poemas, el magistral “Ya veo la bala en mi cabeza”. </div>
<div style="font-family: Helvetica; text-align: justify;">
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Es de uno de sus libros, “Era otro hoy”, donde tomará Nares su título:</div>
<div style="color: #0f0f0f; font-family: Helvetica; min-height: 14px;">
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span></div>
<div style="color: #0f0f0f; font-family: Helvetica;">
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>“para enfrentar batallas que me alejen</div>
<div style="color: #0f0f0f; font-family: Helvetica;">
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>de la sola prisión que siento mía.”</div>
<div style="color: #0f0f0f; font-family: Helvetica; min-height: 14px;">
<br /></div>
<div style="color: #0f0f0f; font-family: Helvetica; text-align: justify;">
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Epitafio para el amigo, para conversar con el lector acerca del asunto, nada baladí, de la pérdida, de los que están presentes, aunque las lápidas del tiempo se empeñen en cubrirlos. En este libro de llanto cósmico, de llanto en la ciudad por la que el poeta y la poeta deambularon tantas noches, en una suerte de paradas de transporte, desgrana Nares un magnífico viaje emocional. Rendir homenaje nos hace genéticamente validos. Rendirse a un verso, en una batalla, nos brinda la posibilidad de rendirnos a otros placeres. </div>
<div style="color: #0f0f0f; font-family: Helvetica; text-align: justify;">
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Hago mío el brindis, todo un himno generacional, que aparece en uno de esos versos, con la certeza de su verdad: </div>
<div style="color: #0f0f0f; font-family: Helvetica; min-height: 14px; text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjGeMafs2A6Jwr0-iDBsov5F5BRWq3Dxfy_ssykrdC50F5hM7bvwMcrGyak_Na5_X2AQiFT0Ra9ui5ZB4tfFmN_PVSYbzRwuhqbnju550D8BxiuTPv8G-s6iI9FVLRCNek8jPP9QALKv9u/s1600/la+foto+2.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjGeMafs2A6Jwr0-iDBsov5F5BRWq3Dxfy_ssykrdC50F5hM7bvwMcrGyak_Na5_X2AQiFT0Ra9ui5ZB4tfFmN_PVSYbzRwuhqbnju550D8BxiuTPv8G-s6iI9FVLRCNek8jPP9QALKv9u/s320/la+foto+2.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="color: #0f0f0f; font-family: Helvetica; text-align: justify;">
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>“La felicidad es efímera pero insiste.<span style="font-size: 12px;">”</span></div>
<div style="color: #0f0f0f; font-family: Helvetica; font-size: 12px; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="color: #0f0f0f; font-family: Helvetica; font-size: 12px; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="color: #0f0f0f; font-family: Helvetica; font-size: 12px; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="color: #0f0f0f; font-family: Helvetica; font-size: 12px; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="color: #0f0f0f; font-family: Helvetica; font-size: 12px; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="color: #0f0f0f; font-family: Helvetica; font-size: 12px; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="color: #0f0f0f; font-family: Helvetica; font-size: 12px; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="color: #0f0f0f; font-family: Helvetica; font-size: 12px; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="color: #0f0f0f; font-family: Helvetica; font-size: 12px; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="color: #0f0f0f; font-family: Helvetica; font-size: 12px; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="color: #0f0f0f; font-family: Helvetica; font-size: 12px; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="color: #0f0f0f; font-family: Helvetica; font-size: 12px; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="color: #0f0f0f; font-family: Helvetica; font-size: 12px; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="color: #0f0f0f; font-family: Helvetica; font-size: 12px; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="color: #0f0f0f; font-family: Helvetica; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="color: #0f0f0f; font-family: Helvetica; text-align: justify;">
"Para enfrentar batallas que me alejen", Nares Montero, Ruleta Rusa, Madrid, 2015.</div>
<div style="color: #0f0f0f; font-family: Helvetica; text-align: justify;">
Portada: Valle Camacho.</div>
<div style="color: #0f0f0f; font-family: Helvetica; text-align: justify;">
Se presenta el día 11, a las 21 h. en Los Diablos Azules.</div>
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wolfhttp://www.blogger.com/profile/10409684228461371368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3382957055589589941.post-68574137741552454412015-08-07T13:19:00.000+02:002015-08-07T13:34:38.971+02:00Samsat con Swamiji Chidanand Saraswati, en presencia de la santidad. De mi vida en un Ashram.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMy8zjr1DOguv_tfwNRMEKltBmeBcpDn8bS1CKi3Pus5YS30QdopKAy_PVzk0-1F4iFfwXJ-95Dpay2cz-J9FBWPltpdf-zYCXhKXeMsbSrMUx1T2xBbVhuBH6hgWLOgMlQjHaIX1-Hgkd/s1600/IMG_6246.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMy8zjr1DOguv_tfwNRMEKltBmeBcpDn8bS1CKi3Pus5YS30QdopKAy_PVzk0-1F4iFfwXJ-95Dpay2cz-J9FBWPltpdf-zYCXhKXeMsbSrMUx1T2xBbVhuBH6hgWLOgMlQjHaIX1-Hgkd/s320/IMG_6246.JPG" width="320" /></a></div>
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Nadie desconoce el valor del símbolo, así que cuando entras en contacto con los arcanos, los arquetipos de los que nacen todos los símbolos, tienes la seguridad de asistir al mayor rito iniciático de la humanidad. Fuego, semillas, agua, flores, leche y canto unidos. De ahí la leve y profunda sonrisa interna que nos acompañaba. Todo está medido por un ritmo ancestral que bien vale para los mantras, el movimiento de los cuerpos (físicos, celestes) o el fluir del río. Nada expresa separación, todo se amalgama y te recorre la columna con una sutil presencia. La de quienes en ese momento único saben de su unicidad y de su parte en el Todo.<br />
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Hemos practicado Yoga durante 4 horas al día y durante más de veinte días ya, para alcanzar este momento. Nuestra mentes y cuerpos empiezan a estar preparados para ¡encender una hoguera! Eso es todo. Y ahora como una revelación lo comprendo. Horas de meditación, de silencio, de soledad elegida, de luces y lluvia, de sombras… y todo se reduce a estar atento para vivir otro instante más. Éste.<br />
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Casi al final de la reunión me acerco a él tímidamente y le pregunto si me podría otorgar su bendición. Me mira y desde la bondad profunda de sus ojos me hallo al descubierto. Inclino la cabeza, junto mis manos y percibo las suyas que descienden sobre mi escápula derecha. Me incorporo y una sonrisa como la Verdad es la que recoge la fotografía. Me quedo un instante inmóvil, quizá es cuestión de un par de segundos sólo y es la bendición de la eternidad.<br />
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wolfhttp://www.blogger.com/profile/10409684228461371368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3382957055589589941.post-41152056627466670302015-07-23T18:30:00.001+02:002015-07-23T18:30:26.719+02:00Abluciones de la luna nueva. De mi vida en un Ashram.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqnz9-mi9h1pZoHFVDHrwUegtDJlTMc2SNWFtzCzpMytrkOznV1ZnKjQsU9FdHhhL0gHb6fdB-Nu_djdSnCnWdxWlv_0oSDb9pxn34gml-xQneQgPbh0QiL6iUvepX22eReoRoTFY3y0cj/s1600/IMG_6304.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqnz9-mi9h1pZoHFVDHrwUegtDJlTMc2SNWFtzCzpMytrkOznV1ZnKjQsU9FdHhhL0gHb6fdB-Nu_djdSnCnWdxWlv_0oSDb9pxn34gml-xQneQgPbh0QiL6iUvepX22eReoRoTFY3y0cj/s320/IMG_6304.jpg" width="239" /></a></div>
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Me han indicado que hoy es el momento propicio para acercarse al río y realizar las ansiadas abluciones. Siempre que se realicen antes de las 12 del medio-día, donde la luna pierde su potencia. He encendido un incienso, sobre el lingam, a la talla de Shiva y con ropas blanca he acudido a uno de ghat. El camino está flanqueado por bancos dedicados a la meditación y varias personas se han instalado en ellos. No sé que pasará por sus mentes pero el entorno se vuelve delicado, como tomado de un aire distinto.<br />
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Me alejo un poco del Ashram aquejado de un leve pudor, pienso realizar mis abluciones desnudo.<br />
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Decido pasar el resto del día en silencio, desconozco si añadirá algo de pureza al acto que acabo de realizar pero todas las fibras, las capas de mi ser desean abandonarse, a esta sensación recién llegada, sin distracciones. De manera que en cuanto vuelvo a mi habitación, todavía mojado, escribo en la palma de la mano: "I´m in silence", y hago de ello mi salvoconducto para el día de hoy. En silencio asisto a las prácticas de la tarde, en silencio veo encenderse las luces de Rishikesh y como sus gentes en silencio se van sentando frente al río, a despedir el Sol, en silencio tomo una ofrenda de flores que lanzaré a ese mismo lugar, al que ya pertenezco . El Universo tiene reservados para esta hora los colores exactos, el decorador de cielos merece un aplauso. No hay preguntas, todo está lleno de repuestas y éstas, repletas de matices, nos las regala el silencio…<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYaNei27G4XtpvAf1S_0pCnOg0AO4BVJ1I7uBI2KQ0yzQXgFzga7mQl4jMC5zkJ25qd3nO3WmN9z8aSBIYkBI_2oxVvi-WNxyHi6Dbj9RfzBPLcY_Xdyx5aAghbTmGJDJuzlUAqyN3MsJ0/s1600/IMG_5989.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYaNei27G4XtpvAf1S_0pCnOg0AO4BVJ1I7uBI2KQ0yzQXgFzga7mQl4jMC5zkJ25qd3nO3WmN9z8aSBIYkBI_2oxVvi-WNxyHi6Dbj9RfzBPLcY_Xdyx5aAghbTmGJDJuzlUAqyN3MsJ0/s320/IMG_5989.jpg" width="239" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7AorbBqdtP4YNlH9SR1ylilFKGcMkiHeDAZrvdb4g8bwu5ZyoiccuiulYC0A2fMbR1iMcyvx9RF711XNIfaon71AnhbTi91_5dtpr9d940NyiPpcEMxD00u-JAiazSq87AiWkBv1ugrp1/s1600/IMG_5943.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7AorbBqdtP4YNlH9SR1ylilFKGcMkiHeDAZrvdb4g8bwu5ZyoiccuiulYC0A2fMbR1iMcyvx9RF711XNIfaon71AnhbTi91_5dtpr9d940NyiPpcEMxD00u-JAiazSq87AiWkBv1ugrp1/s320/IMG_5943.jpg" width="239" /></a></div>
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wolfhttp://www.blogger.com/profile/10409684228461371368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3382957055589589941.post-68558471078832014882015-07-02T23:58:00.001+02:002015-07-05T01:01:29.344+02:00Cómo escribir poesía<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<h1 class="page-title" style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; display: inline-block; font-family: ralewaylight; font-size: 20px; font-weight: 200; line-height: 24px; margin: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px !important; padding-right: 40px; padding-top: 20px; text-transform: uppercase;">
<span style="color: #141823; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19px; text-transform: none;"><br /></span></h1>
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<h1 class="page-title" style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; display: inline-block; font-family: ralewaylight; font-size: 20px; font-weight: 200; line-height: 24px; margin: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px !important; padding-right: 40px; padding-top: 20px; text-transform: uppercase;">
<span style="color: #141823; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19px; text-transform: none;">Que sí, que yo voy a este curso de Poesía, me inscribiría en él de hecho si no lo fuese a dar…comienza el miércoles que viene y de seguro que hará sol y buen tiempo. No dejes escapar el verano.</span></h1>
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<h1 class="page-title" style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; display: inline-block; font-family: ralewaylight; font-size: 20px; font-weight: 200; line-height: 24px; margin: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px !important; padding-right: 40px; padding-top: 20px; text-transform: uppercase;">
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CÓMO ESCRIBIR POESÍA</h1>
<div class="tabs" style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: 'Open Sans', sans-serif; font-size: 19px; line-height: 30.399999618530273px;">
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<span style="background-color: white; color: #444444; font-family: 'Open Sans', sans-serif; font-size: 19px; line-height: 30.399999618530273px;"></span><span style="background-color: white; color: #444444; font-family: 'Open Sans', sans-serif; font-size: 19px; line-height: 30.399999618530273px;"></span><br />
<div class="region region-content" style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: 'Open Sans', sans-serif; font-size: 19px; line-height: 30.399999618530273px;">
<div class="block block-system clearfix" id="block-system-main" style="box-sizing: border-box; clear: both; padding: 0px;">
<div class="content" style="box-sizing: border-box;">
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<article about="/como-escribir-poesia" class="node node-product-display clearfix" id="node-74" style="box-sizing: border-box;" typeof="sioc:Item foaf:Document"><header style="box-sizing: border-box; padding: 10px 40px 20px;"></header><div class="content" style="box-sizing: border-box; padding: 20px 40px;">
<div class="commerce-product-field commerce-product-field-field-imagen field-field-imagen node-74-product-field-imagen" style="box-sizing: border-box;">
<div class="field field-name-field-imagen field-type-image field-label-hidden" style="box-sizing: border-box; float: right;">
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<a class="active" href="http://itacaescueladeescritura.com/como-escribir-poesia" style="-webkit-transition: all 0.3s ease-in-out; background-position: 0px 0px; background-repeat: initial initial; box-sizing: border-box; color: #e74c3c; text-decoration: none; transition: all 0.3s ease-in-out;"><img alt="" src="http://www.itacaescueladeescritura.com/sites/default/files/styles/medium/public/como-escribir-poesia.jpg?itok=keKubVKw" height="166" style="border: 0px; box-sizing: border-box; display: block; height: auto; max-width: 100%; vertical-align: middle;" typeof="foaf:Image" width="220" /></a></div>
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<div class="commerce-product-field commerce-product-field-field-tipo-de-curso field-field-tipo-de-curso node-74-product-field-tipo-de-curso" style="box-sizing: border-box;">
<div class="field field-name-field-tipo-de-curso field-type-taxonomy-term-reference field-label-above" style="box-sizing: border-box; font-weight: bold; position: relative;">
<div class="field-label" style="box-sizing: border-box; display: inline-block; font-size: 18px; font-weight: 400; letter-spacing: 2px; text-transform: uppercase;">
TIPO DE CURSO: </div>
<div class="field-items" style="box-sizing: border-box; display: inline-block;">
<div class="field-item even" style="box-sizing: border-box; display: inline; margin: 0px;">
<a datatype="" href="http://itacaescueladeescritura.com/presencial" property="rdfs:label skos:prefLabel" style="-webkit-transition: all 0.3s ease-in-out; background-position: 0px 0px; background-repeat: initial initial; box-sizing: border-box; color: #e74c3c; text-decoration: none; transition: all 0.3s ease-in-out;" typeof="skos:Concept">Presencial</a></div>
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<div class="commerce-product-field commerce-product-field-field-presentaci-n field-field-presentaci-n node-74-product-field-presentaci-n" style="box-sizing: border-box;">
<div class="field field-name-field-presentaci-n field-type-text-with-summary field-label-hidden" style="box-sizing: border-box;">
<div class="field-items" style="box-sizing: border-box;">
<div class="field-item even" style="box-sizing: border-box;">
<div style="box-sizing: border-box; margin-bottom: 25px; padding: 0px;">
La poesía es otra manera de vivir. En este curso intensivo, para desvelar las posibilidades de lo poético, buscaremos las claves en nuestro día a día.</div>
</div>
</div>
</div>
</div>
<div class="commerce-product-field commerce-product-field-field-metodolog-a field-field-metodolog-a node-74-product-field-metodolog-a" style="box-sizing: border-box;">
<div class="field field-name-field-metodolog-a field-type-text-long field-label-above" style="box-sizing: border-box; margin-bottom: 20px;">
<div class="field-label" style="box-sizing: border-box; font-size: 18px; font-weight: bold; letter-spacing: 2px; text-transform: uppercase;">
METODOLOGÍA: </div>
<div class="field-items" style="box-sizing: border-box;">
<div class="field-item even" style="box-sizing: border-box;">
<div style="box-sizing: border-box; margin-bottom: 25px; padding: 0px;">
La metodología del curso combina la teoría con la práctica. Cada semana se entregarán materiales y se propondrán ejercicios que el profesor comentará en las clases, en nuestro campus virtual. Asimismo, se resolverán las dudas, se intercambiarán opiniones y se generarán debates que propiciarán un enriquecedor intercambio entre los alumnos.</div>
</div>
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</div>
</div>
<div class="commerce-product-field commerce-product-field-field-nivel-del-curso field-field-nivel-del-curso node-74-product-field-nivel-del-curso" style="box-sizing: border-box;">
<div class="field field-name-field-nivel-del-curso field-type-text field-label-above" style="box-sizing: border-box; margin-bottom: 20px;">
<div class="field-label" style="box-sizing: border-box; font-size: 18px; font-weight: bold; letter-spacing: 2px; text-transform: uppercase;">
NIVEL DEL CURSO: </div>
<div class="field-items" style="box-sizing: border-box;">
<div class="field-item even" style="box-sizing: border-box;">
<div style="box-sizing: border-box; margin-bottom: 25px; padding: 0px;">
Iniciación</div>
</div>
</div>
</div>
</div>
<div class="commerce-product-field commerce-product-field-field-fechas-de-inicio field-field-fechas-de-inicio node-74-product-field-fechas-de-inicio" style="box-sizing: border-box;">
<div class="field field-name-field-fechas-de-inicio field-type-text-long field-label-above" style="box-sizing: border-box; margin-bottom: 20px;">
<div class="field-label" style="box-sizing: border-box; font-size: 18px; font-weight: bold; letter-spacing: 2px; text-transform: uppercase;">
FECHA DE INICIO: </div>
<div class="field-items" style="box-sizing: border-box;">
<div class="field-item even" style="box-sizing: border-box;">
<div style="box-sizing: border-box; margin-bottom: 25px; padding: 0px;">
8 de julio de 2015.</div>
</div>
</div>
</div>
</div>
<div class="commerce-product-field commerce-product-field-field-duraci-n field-field-duraci-n node-74-product-field-duraci-n" style="box-sizing: border-box;">
<div class="field field-name-field-duraci-n field-type-text-long field-label-above" style="box-sizing: border-box; margin-bottom: 20px;">
<div class="field-label" style="box-sizing: border-box; font-size: 18px; font-weight: bold; letter-spacing: 2px; text-transform: uppercase;">
DURACIÓN: </div>
<div class="field-items" style="box-sizing: border-box;">
<div class="field-item even" style="box-sizing: border-box;">
<ul style="box-sizing: border-box; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;">
<li style="box-sizing: border-box; list-style-image: url(http://www.itacaescueladeescritura.com/sites/default/files/bullet.png) !important; list-style-type: none !important;">Duración: 5 clases.</li>
<li style="box-sizing: border-box; list-style-image: url(http://www.itacaescueladeescritura.com/sites/default/files/bullet.png) !important; list-style-type: none !important;">Una sesión de dos horas cada semana.</li>
<li style="box-sizing: border-box; list-style-image: url(http://www.itacaescueladeescritura.com/sites/default/files/bullet.png) !important; list-style-type: none !important;">10 horas en total.</li>
</ul>
</div>
</div>
</div>
</div>
<div class="commerce-product-field commerce-product-field-field-horarios field-field-horarios node-74-product-field-horarios" style="box-sizing: border-box;">
<div class="field field-name-field-horarios field-type-text-long field-label-above" style="box-sizing: border-box; margin-bottom: 20px;">
<div class="field-label" style="box-sizing: border-box; font-size: 18px; font-weight: bold; letter-spacing: 2px; text-transform: uppercase;">
HORARIOS: </div>
<div class="field-items" style="box-sizing: border-box;">
<div class="field-item even" style="box-sizing: border-box;">
<ul style="box-sizing: border-box; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;">
<li style="box-sizing: border-box; list-style-image: url(http://www.itacaescueladeescritura.com/sites/default/files/bullet.png) !important; list-style-type: none !important;">Los miércoles, de 20:15 a 22:15 h.</li>
<li style="box-sizing: border-box; list-style-image: url(http://www.itacaescueladeescritura.com/sites/default/files/bullet.png) !important; list-style-type: none !important;">El grupo tendrá un máximo de doce alumnos.</li>
<li style="box-sizing: border-box; list-style-image: url(http://www.itacaescueladeescritura.com/sites/default/files/bullet.png) !important; list-style-type: none !important;">Asignamos las plazas por orden de reserva.</li>
</ul>
</div>
</div>
</div>
</div>
<div class="commerce-product-field commerce-product-field-field-profesores field-field-profesores node-74-product-field-profesores" style="box-sizing: border-box;">
<div class="field field-name-field-profesores field-type-text field-label-above" style="box-sizing: border-box; margin-bottom: 20px;">
<div class="field-label" style="box-sizing: border-box; font-size: 18px; font-weight: bold; letter-spacing: 2px; text-transform: uppercase;">
PROFESORES: </div>
<div class="field-items" style="box-sizing: border-box;">
<div class="field-item even" style="box-sizing: border-box;">
<div style="box-sizing: border-box; margin-bottom: 25px; padding: 0px;">
José Antonio Rodríguez Alva</div>
</div>
</div>
</div>
</div>
<div class="commerce-product-field commerce-product-field-field-programa-del-curso field-field-programa-del-curso node-74-product-field-programa-del-curso" style="box-sizing: border-box;">
<div class="field field-name-field-programa-del-curso field-type-text-long field-label-above" style="box-sizing: border-box; margin-bottom: 20px;">
<div class="field-label" style="box-sizing: border-box; font-size: 18px; font-weight: bold; letter-spacing: 2px; text-transform: uppercase;">
PROGRAMA DEL CURSO: </div>
<div class="field-items" style="box-sizing: border-box;">
<div class="field-item even" style="box-sizing: border-box;">
<ol style="box-sizing: border-box; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;">
<li style="box-sizing: border-box; list-style-type: decimal;">Y si la poesía no eres tú. Métrica y poética.</li>
<li style="box-sizing: border-box; list-style-type: decimal;">Bienvenidos a la “infame turba de nocturnas aves”. Ritmo y retórica.</li>
<li style="box-sizing: border-box; list-style-type: decimal;">El soneto de Violante y otras formas estróficas.</li>
<li style="box-sizing: border-box; list-style-type: decimal;">El versolibrismo, micropoemas, versículos, caligramas y otros objetos de fácil construcción.</li>
</ol>
</div>
</div>
</div>
</div>
<div class="node-74-product-commerce-price-wrapper" style="box-sizing: border-box;">
<div class="commerce-product-field commerce-product-field-commerce-price field-commerce-price node-74-product-commerce-price" style="box-sizing: border-box;">
<div class="field field-name-commerce-price field-type-commerce-price field-label-above" style="box-sizing: border-box;">
<div class="field-label" style="box-sizing: border-box; color: transparent; font-size: 18px; font-weight: bold; letter-spacing: 2px; text-transform: uppercase;">
PRICE: </div>
<div class="field-items" style="box-sizing: border-box;">
<div class="field-item even" style="box-sizing: border-box;">
95,00 €</div>
<div class="field-item even" style="box-sizing: border-box;">
http://itacaescueladeescritura.com/como-escribir-poesia</div>
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</div>
</div>
</article></div>
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</div>
wolfhttp://www.blogger.com/profile/10409684228461371368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3382957055589589941.post-45541310993884180632015-07-02T12:47:00.001+02:002015-07-02T12:51:13.708+02:00La carretera es una serpiente que puede cortar tu vida y los tres mosquitos suspensivos. De mi vida en un Ashram.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoFHZaHKmyAqB32-5UlG_mKtP04BON7ZDcdQVbaedjhEI9AWU1P-dg50ronSYM2V61VERaoQIqW3sIq3lDe53Hd87X6Caqi6wW19ts9_FdWKK-lzcRE0Hxw5FaAGSJu7BLcTKxkd3eoWjX/s1600/la+foto+cuaderno.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoFHZaHKmyAqB32-5UlG_mKtP04BON7ZDcdQVbaedjhEI9AWU1P-dg50ronSYM2V61VERaoQIqW3sIq3lDe53Hd87X6Caqi6wW19ts9_FdWKK-lzcRE0Hxw5FaAGSJu7BLcTKxkd3eoWjX/s320/la+foto+cuaderno.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMRKFU0Cey1BAIdI8ivwBiE9s391Lyc-1oHkZohVUoQx4gLz9ExV7WWHbYGmaFRqrxmLZuraZ8Ovtga8EM5CBj7E56DoIOt_iVZURz5raByNWsOeHHtyUm-kkrHRW-BmU8-Af74DiJ6FQE/s1600/IMG_6034.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMRKFU0Cey1BAIdI8ivwBiE9s391Lyc-1oHkZohVUoQx4gLz9ExV7WWHbYGmaFRqrxmLZuraZ8Ovtga8EM5CBj7E56DoIOt_iVZURz5raByNWsOeHHtyUm-kkrHRW-BmU8-Af74DiJ6FQE/s320/IMG_6034.jpg" width="239" /></a></div>
¿La carretera asciende o somos nosotros los que ascendemos?, zarandeados de un lado a otro en la parte posterior del coche. Junto a Hannie, el amigo holandés, he cogido un auto a las 4,30 del otro lado del Rham Jhula (uno de los puentes colgantes que cruzan el Ganga). Vamos a ver amanecer en el Kunjapuri Temple. Adquirimos una costumbre que se hará popular en mi grupo, al subirnos a cualquier medio de transporte cantamos Om Sahana Bhavatu…y una sonrisa nos recorre el rostro, como si hiciéramos una travesura que cambia la densidad del aire. Es noche y las luces de Surya (el Sol) van a apareciendo tras las montañas. Pasamos junto a pueblos que se desperezan y cuyos habitantes empiezan a cargar haces de leña. Les acompañan los inevitables monos y algún perro escuálido. Cruzamos regueros secos, regueros llenos de agua e incluso una pequeña cascada (a la vuelta me aliviará del calor).<br />
Nos dejan al borde de un camino con la indicación arriba, arriba. Y arriba es una escalera interminable, ¿la ascendemos o es ella quien nos asciende?<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzJZNjfZBUOwHQg3XTGlq2gNPHMR3Yq4NChztf2QQJSIHhzRrzooX_Km-3tQovZ7ym_GXQttTq55iueGRmwflKF9CXfupAkVzc5AQCm9I884Xa5gXn2Xq8VCP3_fruTSwXys1JU8RnkXEy/s1600/IMG_6037.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzJZNjfZBUOwHQg3XTGlq2gNPHMR3Yq4NChztf2QQJSIHhzRrzooX_Km-3tQovZ7ym_GXQttTq55iueGRmwflKF9CXfupAkVzc5AQCm9I884Xa5gXn2Xq8VCP3_fruTSwXys1JU8RnkXEy/s320/IMG_6037.JPG" width="320" /></a>La entrada al templo está franqueada por dos leones ya terroríficos, ya de terracota, según mires. A continuación una gran explanada asomada a las montañas. Son las 5,30 y no esperábamos encontrar a un chico hawaiano tocando su oukalele, a una estadounidense meditando, a un pequeño grupo de personas que parecen buscar su lugar en el mundo, que quizá sea éste. Da comienzo un canto brahmánico y Hannie se apresura a sentarse para meditar, yo aún recorro al perímetro del templo, una vez más, antes de decidirme por el lugar correcto, inspirador.<br />
Nadie te advierte frente a la magia, no hay nada que entender en ella, simplemente ocurre, se da, de pronto las normas que rigen los asuntos de los hombres han desaparecido, se han volatilizado y sólo permaneces ante el gran vacío que lo llena todo. Entornas los ojos, creas espacios para tu columna y respiras. Nada se interfiere entre el universo y tu ser, nada, porque descubres entusiasta que aquello que tus sentidos no alcanzan es lo que buscabas, que te estaba esperando en este momento que no tiene cualidad alguna conocida.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQqRBS4i7wnR70p-q9ALZeFtDfDvj6HJIvPybSQwzJkITrWvM-NmD_aseoZs45RRROIuIoBDvf2k7H_SBm1EmjHEvy4E4rd5TMG_UddBbNRZ2CU26mLxwFA3L0T6Ae90_QKCtAIaIxHKAm/s1600/IMG_6039.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQqRBS4i7wnR70p-q9ALZeFtDfDvj6HJIvPybSQwzJkITrWvM-NmD_aseoZs45RRROIuIoBDvf2k7H_SBm1EmjHEvy4E4rd5TMG_UddBbNRZ2CU26mLxwFA3L0T6Ae90_QKCtAIaIxHKAm/s320/IMG_6039.jpg" width="270" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCcWI4GLokP6x3ppEfdk4m8fgG3xMIKyG5ePGfNdEG0pEl7AVttrpiRKitPYglYw9OgyeUMdPfs4FlkCKIj-naiLAN4_uFaU6LDbY9LfWKjsZGImTXgHdi2ujFSg24F_RYfywpm3rcTRz-/s1600/IMG_6056.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCcWI4GLokP6x3ppEfdk4m8fgG3xMIKyG5ePGfNdEG0pEl7AVttrpiRKitPYglYw9OgyeUMdPfs4FlkCKIj-naiLAN4_uFaU6LDbY9LfWKjsZGImTXgHdi2ujFSg24F_RYfywpm3rcTRz-/s320/IMG_6056.jpg" width="239" /></a></div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjycQ9pXlYf__LEpkpAprhSnNM3y6X2xRsAhdkC6NrPFWS_EO3znTD4rm9Al_Drj5YdCP1XQKo2433KDNB0qSUSRvHLz8ajqy3JlpdVY3IzRiR5ZNPo4iA29URG8xN5lr7IhDf4P1yePCuq/s1600/IMG_6073.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjycQ9pXlYf__LEpkpAprhSnNM3y6X2xRsAhdkC6NrPFWS_EO3znTD4rm9Al_Drj5YdCP1XQKo2433KDNB0qSUSRvHLz8ajqy3JlpdVY3IzRiR5ZNPo4iA29URG8xN5lr7IhDf4P1yePCuq/s320/IMG_6073.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
Samosas, empanadillas vegetales, son lo que están preparando una amable pareja en un chiringuito que se halla en el lateral del templo. Nuestros estómagos, que sólo han ingerido un vaso de agua, no pueden resistirlo y nos apresuramos a pedir unas cuantas acompañadas de un té que hierve en el interior de una tetera de aluminio. Chai (té) con masala (especias). Algo nos dice que vamos a hervir lentamente.<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-1aVusQMH6xyIVznt-92Y8I-O-nN8oRAmZiwnD6rD19-AlcFdSVYvE_hX5MVqNQhu4QJUVCUNphmSoek-Iq_3g3yDwCULTLnotW-CZDdUSBkPbE0X66Ngq80tpCfVdJAdt20vQVCprya6/s1600/IMG_6065.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-1aVusQMH6xyIVznt-92Y8I-O-nN8oRAmZiwnD6rD19-AlcFdSVYvE_hX5MVqNQhu4QJUVCUNphmSoek-Iq_3g3yDwCULTLnotW-CZDdUSBkPbE0X66Ngq80tpCfVdJAdt20vQVCprya6/s320/IMG_6065.jpg" width="239" /></a>Visitamos las dos estupas, con forma de monte Nehru, que componen este lugar sagrado. Por un momento vuelvo a reencontrarme con viejas conocidas, las abejas asesinas de Shiva. Pero hoy y mientras dure el fresco, parecen más interesadas en los dulces depositados frente a los altares. Un Brahmana (sacerdote) saca brillo a todo, deposita sus hilos teñidos de rojo y sus polvos para imponer sobre las frentes. Nos acercamos y nos unge. Mi muñeca derecha aparece ya sobrecargada de hilos de colores, ellos serán mi reloj, una brújula de los lugares visitados, conservarán los contactos y pulsiones aprehendidas, serán testigos de la emoción y la sonrisa de las que han sido participes.<br />
Descendemos lentamente la colina, ¿descendemos, la colina nos desciende?, por el lado opuesto a las escaleras, en dirección al pueblo que vive abajo. Estos diez días que dan comienzo hoy, constituyen la festividad del Navaratri, diez días de purificación, así que la primera persona con la que nos topamos está pintando a su hijo de azul, de Krishna, el niño azul. Nos ofrece agua, se deja fotografiar orgullosa y obtiene unas rupis. El niño parece un sultán, un rajá azul con la mirada fiera. El sonido de las rupias han hecho aproximarse a un hombre Hanuman, un hombre mono literalmente. Sólo se comunica a través de los sonidos guturales que emiten los simios. Cuando termina su dicharachera interpretación nos enseña un billete de 500 rupias y nos pide sumarle otro igual. Nos excusamos explicándole que los ricos americanos aún permanecen arriba. Entre todos nos trasmiten, o eso creemos entender, que a mediodía habrá una peregrinación.<br />
<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj61ZIN0Gzn6TK17_0w0XYVR4QYebbeuPPRqaOkyGvG5I_t0sh2BuYP-6Mq5bn9k6YLR6_Yw-eqyzaAZx92-QycTHMNfIAywmb765Lw-v3gEfJ-Iwj18lq_cr_cmHoR_f_ZQ7FLgeBa59Gs/s1600/IMG_6081.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj61ZIN0Gzn6TK17_0w0XYVR4QYebbeuPPRqaOkyGvG5I_t0sh2BuYP-6Mq5bn9k6YLR6_Yw-eqyzaAZx92-QycTHMNfIAywmb765Lw-v3gEfJ-Iwj18lq_cr_cmHoR_f_ZQ7FLgeBa59Gs/s320/IMG_6081.jpg" width="239" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_iP-KtMRPBVzLCM_aSLGNfLuIkR4h442HMCYmuyfStpPGMnmouAliDKGEeBCN1ba6rVC-dMfmikkFVQQIo4ndlNIsP4wEIo4qiFch9HnRaJwNjfrP_fmRQncWlvlCnNoP1-gLFWFN0P_r/s1600/IMG_6080.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="274" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_iP-KtMRPBVzLCM_aSLGNfLuIkR4h442HMCYmuyfStpPGMnmouAliDKGEeBCN1ba6rVC-dMfmikkFVQQIo4ndlNIsP4wEIo4qiFch9HnRaJwNjfrP_fmRQncWlvlCnNoP1-gLFWFN0P_r/s320/IMG_6080.JPG" width="320" /></a></div>
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Encontramos a nuestro conductor desayunando amenamente en una terraza del pueblo, unas patatas Lays ¡Spanish Tomato Tango! Mi carcajada le aturde un tanto y trato de explicarle el chiste que no comprenderá, que ni yo mismo entiendo, sino es desde el surrealismo que acompaña a las campañas de marketing que por estos lares acostumbran.<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7wZhhqkHChNqq4CjGYdSJdg4pnmehMJh3BVzkMXYy_4PlONA1oXtSx65xM8jPFtBtcGDCSeDj_tyjdBbQMCjBUYCx2rvqEf4x7FuN2Fi-pe07cLShDqcWNN29Upi_sjN-nNpUdLsrbG5x/s1600/IMG_6083.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7wZhhqkHChNqq4CjGYdSJdg4pnmehMJh3BVzkMXYy_4PlONA1oXtSx65xM8jPFtBtcGDCSeDj_tyjdBbQMCjBUYCx2rvqEf4x7FuN2Fi-pe07cLShDqcWNN29Upi_sjN-nNpUdLsrbG5x/s320/IMG_6083.jpg" width="239" /></a>Hemos quedado para comer con nuestro grupo en un restaurante local, donde Lokesh, Rashu (con quien volveré a Dehli en tren) y Bikran, jugarán una vez más con nuestros estómagos entre risas cómplices. Con menos picante ¿verdad? La comida ha sido excelente y gracias a ellos nos han colocado en un salón con aire acondicionado y medio centenar de personas pendientes de todo lo que se nos antojase (los contrastes de India). En ocasiones es enternecedor y extraño recibir este regalo por lo que supone de inusual. Nuestra vida en el Ahsram es bastante espartana, digamos que ascética, y el arroz y las verduras que nos ofrecen (riquísimas ambos) son nuestra fuente de alegrías. Espero se me disculpe la hipérbole.<br />
Mi cuaderno registra hoy un dibujo que realizo sobre la marcha, subido al coche, de una simpática señal de carretera. La misma representa una secuencia de curvas y en ella reza la leyenda: "La carretera es un cuchillo que puede cortar tu vida". El pensamiento me parece digno de una Upanishad moderna donde con las prisas he leído: "La carretera es una serpiente (snike en lugar de knife) que puede cortar tu vida". Dejo la meditación acerca de tan obscuras palabras para otro momento.<br />
Al caer la noche, rodeado de mosquitos, he buscado refugio en el baño. Mientras termino con estas notas, en un acto reflejo, que muestra mi falta de atención, he cerrado de golpe el cuaderno dejando atrapados a varios insectos en su interior. Con cierta congoja lo abro de nuevo y la página me revela tres manchas sanguinolentas. Son tres mosquitos que con los que involuntariamente he terminado. Curiosamente ordenados, son los tres mosquitos suspensivos…<br />
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wolfhttp://www.blogger.com/profile/10409684228461371368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3382957055589589941.post-42946051657967031252015-06-18T11:04:00.000+02:002015-06-21T17:14:45.779+02:00Let it be… el Ashram de los Beatles. De mi vida en un Ashram.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFpiv8bbCqpfxW2vnJUWw6ia1Y_bF0AalcrDz4AuyzPhwHdNgFNA6Jv7_D0Ri2toHCxe0HzjasYhRVwMmVxLxRyMb40PY5dis1DbBxsGbeZ4lEDmiwZgB0QpZqmXgCJe9fQZHjBC2_TAxU/s1600/IMG_5952.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFpiv8bbCqpfxW2vnJUWw6ia1Y_bF0AalcrDz4AuyzPhwHdNgFNA6Jv7_D0Ri2toHCxe0HzjasYhRVwMmVxLxRyMb40PY5dis1DbBxsGbeZ4lEDmiwZgB0QpZqmXgCJe9fQZHjBC2_TAxU/s320/IMG_5952.JPG" width="320" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQr-APJH3sx0YBQAkH0Hv_FYYwP4bXkqLjCn7Y9vRiB6Vj3kbdzeZNwrpM9To0Iz2fmlXpifqzwCRh1Ms7djo-ffaHXGKAOQFTqWx2QCTY24QbQxeaaIWEfuqx5qLt4KwujlB-8f1AUuz2/s1600/beatles-at-rishikesh.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQr-APJH3sx0YBQAkH0Hv_FYYwP4bXkqLjCn7Y9vRiB6Vj3kbdzeZNwrpM9To0Iz2fmlXpifqzwCRh1Ms7djo-ffaHXGKAOQFTqWx2QCTY24QbQxeaaIWEfuqx5qLt4KwujlB-8f1AUuz2/s320/beatles-at-rishikesh.jpg" width="320" /></a>No viví la revolución hippie, ni gusté de la música Beatles, era más Rolling, pero la estancia en Rishikesh me invitaba a visitar el lugar donde los músicos ingleses se reunieron con Maharishi y dieron lugar a cierta moda espiritual en occidente. Los seguidores de Maharishi, que practicaban la meditación trascendental, en ocasiones son conocidos como Hare Krishna, aunque ese término en India no se utilice (todos somos Hare Krishna me aseguró un amigo hindú, seguimos a Krishna…). El lugar está debidamente señalizado bajo una serie de letreros que anuncian locales más modernos. Al aproximarte cruzas sobre regueros secos que en la estación monzónica se convertirán en aliviaderos para que el agua alcance el río. Frente al Ashram un ligero desnivel conduce a una playa fluvial y a</div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUrDBoo4diT255A4Yrqxe_Tc9TqtFLjaSmU-rj6gBRUhMnAzPYHEW66oPQlwD9DRSkDNDaXZTEMEX2t6VSUHKunvusrEXQWI4oYOzuT7VNQGTenrZmKSmDBZ7_ETnolbrwX-qnoS9zu7ZS/s1600/IMG_5953.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUrDBoo4diT255A4Yrqxe_Tc9TqtFLjaSmU-rj6gBRUhMnAzPYHEW66oPQlwD9DRSkDNDaXZTEMEX2t6VSUHKunvusrEXQWI4oYOzuT7VNQGTenrZmKSmDBZ7_ETnolbrwX-qnoS9zu7ZS/s320/IMG_5953.JPG" width="320" /></a> un recogido espacio abierto, en el que bajo una higuera sagrada, se reúnen meditadores de todo tipo. Las puertas del lugar, en apariencia deshabitado, permanecen entreabiertas y al parecer una comunidad de guías pobres se ofrece a enseñarte sus ruinas, a cambio de unas rupias. Me advierten que mejor no me interne solo en el interior. En ese momento acuden a mi memoria la ruinas de un imperio de alguien levantó, pretextando espiritualidad, hasta hacerse inmensamente rico. Sé que Maharishi terminó sus días en un palacio holandés rodeado de fieles discípulos de origen acaudalado. No quiero aventurar ningún juicio ni prejuzgar en este espacio, que en ocasiones, desalentado, encuentro que es un gran parque temático del Yoga. He presentido, cuando no vivido abiertamente, el impacto lacerante de la espiritualidad del lugar y de tantas personas acercándose al río a realizar abluciones, para estrechar los lazos humanos y con los dioses, de un lugar donde los árboles son rodeados de hilos de colores y todos los animales respetados, que Rishikesh merece la consideración de santa, pese a que en ocasiones nos visite el huésped incómodo del desencanto. <br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6kBKY1IEOmIa81EnzpV7rrAi2fp9FVh0zK463qEKUyCERycAa0NRru-1YKYTTwPtTQErprlcnqY9VEoVY247Xrf14tVPYnXuaJU8SXhyphenhyphenyk6mFXXch418iy7PyBkWWs0WxGFG491Hwcx3W/s1600/IMG_5954.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6kBKY1IEOmIa81EnzpV7rrAi2fp9FVh0zK463qEKUyCERycAa0NRru-1YKYTTwPtTQErprlcnqY9VEoVY247Xrf14tVPYnXuaJU8SXhyphenhyphenyk6mFXXch418iy7PyBkWWs0WxGFG491Hwcx3W/s320/IMG_5954.JPG" width="320" /></a></div>
Hoy, después de algo más de dos semanas, no he acudido a la primera práctica. Mi mente se ha revelado, arrastrando a mi cuerpo a permanecer en la cama. En la calma. Quizá no practicar esta mañana me ha inundado de pensamientos largo tiempo larvados. El descreído occidental ha salido de paseo.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiu-fs9eHJWI2FHQxdkY6YI6J7IjtviaUrZB7VHMPNV67Jg2Y5hZZ1RIGvKZaEYFzGmy_gYKCIJYoj8b0Vr66haPcEHHS9Y2bWButNcMNe-vP26zEAMb96C166q5CKsoIgnkXtj4lYN3RZb/s1600/IMG_5955.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiu-fs9eHJWI2FHQxdkY6YI6J7IjtviaUrZB7VHMPNV67Jg2Y5hZZ1RIGvKZaEYFzGmy_gYKCIJYoj8b0Vr66haPcEHHS9Y2bWButNcMNe-vP26zEAMb96C166q5CKsoIgnkXtj4lYN3RZb/s320/IMG_5955.JPG" width="320" /></a></div>
Harrison practicó con su sitar en estos parajes, Lenon, Mc Cartney compusieron parte del albúm blanco entre la paredes derruídas que contemplo. Todos aparecen sonrientes en la foto, sobre una lujosa alfombra.<br />
Let it be me digo, déjalo estar. Alguien, como refiere Colinas en su "Sepulcro en Tarquinia" habitó estos lugares ahora presos de una vegetación que todo lo ocupa y que una vez más nos devuelve a nuestra insignificancia.<br />
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wolfhttp://www.blogger.com/profile/10409684228461371368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3382957055589589941.post-71497227473146247032015-05-29T10:52:00.001+02:002015-05-29T10:52:51.103+02:00El templo de las avispas asesinas de Shiva. De mi vida en un Ashram<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaj_KcQoQj8rDm2GlWVeNSsi7oVvHKcwTJniC6_qGt4wFVpt6yaICy9lA98rSZZHujo2-dO-u5QJtqGsUefWyayHEXHCXKnJFlaaURIsHAFY57bGFqKN7kljB9mj9DhgAU-uvxwLEEToGc/s1600/IMG_5896.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaj_KcQoQj8rDm2GlWVeNSsi7oVvHKcwTJniC6_qGt4wFVpt6yaICy9lA98rSZZHujo2-dO-u5QJtqGsUefWyayHEXHCXKnJFlaaURIsHAFY57bGFqKN7kljB9mj9DhgAU-uvxwLEEToGc/s320/IMG_5896.JPG" width="320" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHiErAw_iNQ8atjMndce3WqOWU4skdjmIli_2wXSmuexdJvYawaUo1_QSalEFF6oPmxyq6chgA1hjhmL6Hq3jDDlqhdXGmfjKu1B7M3OAD-vSzpw1Bg7d0GUBT_nibprlwb-lpUyeT-mvb/s1600/IMG_5899.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHiErAw_iNQ8atjMndce3WqOWU4skdjmIli_2wXSmuexdJvYawaUo1_QSalEFF6oPmxyq6chgA1hjhmL6Hq3jDDlqhdXGmfjKu1B7M3OAD-vSzpw1Bg7d0GUBT_nibprlwb-lpUyeT-mvb/s320/IMG_5899.jpg" width="239" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUxXwZ7RdtIeCfQELcoRxBpENrmMCQBHSRfEQsrQTzcvjSWCGILGDxp_763_jTWAoLbF5l73Z8ohrwOJ84BDM3WHObMkIfQhWiuEVddT5tzct2A9ee_xlUFuL4ZATsCPP7q6E0QB5MaVct/s1600/IMG_5908.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUxXwZ7RdtIeCfQELcoRxBpENrmMCQBHSRfEQsrQTzcvjSWCGILGDxp_763_jTWAoLbF5l73Z8ohrwOJ84BDM3WHObMkIfQhWiuEVddT5tzct2A9ee_xlUFuL4ZATsCPP7q6E0QB5MaVct/s320/IMG_5908.jpg" width="239" /></a>A primera hora de la mañana nos ha venido ha recoger, en la parte posterior del Ashram, un Ambassador, mi coche favorito de India. No lleva aire acondicionado, el cambio de velocidades (situado junto al volante) rasca, la suspensión es dura, ningún adelanto eléctrico, en los asientos de polipiel te quedas pegado, es sólido como un ladrillo, el más elevado estándar de la retro-incomodidad y…me encanta. El conductor es un tipo que adelanta en las curvas, en las rectas, sobre precipicios, sortea monos, vacas, algún transeúnte, adelanta siempre adelante. Nos deja a la entrada de un pueblo lleno de ofrendas para Shiva, su templo se haya al fondo, collares de flores, dulces, agua del Ganga, incienso…De todo ello tomamos alguna cosa: Zed Black, un incienso blando, moldeable que emite un humo profundo que lo cubre todo, al parecer muy del gusto de los dioses. Amasamos unas barrigas y las depositamos ceremoniosamente en el altar, un brahmán nos impone el tridente de Shiva sobre la frente y nos introduce ceniza en la boca. Algo de todo esto me resulta familiar y extraño (no imagino a ninguno de nuestros sacerdotes sentado con las piernas cruzadas sobre el suelo, portando por todo ropaje un doti o taparrabos, frente al fuego colocando hilos rojos en la muñecas y sin embargo sus gestos me son tan cercanos). De resultas de andar descalzos, los zapatos los abandonamos hace ya…, he introducido la planta del pie en la boca de una avispa, ha sido una punzada aguda, hirviente, el aguijón de mil insectos, he percibido como la piel del pie se dilataba, instantáneamente, según se introducía el veneno. El acto de levantar el pie ha sido reflejo. Apenas doy dos pasos para comprobar que el pie aún me sostiene cuando un segundo mordisco me atenaza la parte alta del muslo. En mitad del templo me he bajado, literalmente los pantalones, mientras le pedía a Hennie (el amigo belga que me acompaña) que me asegure, por dios, por Shiva, que la avispa se ha ido. Ambas mordeduras, en la pierna derecha, me proporcionan una cojera elegante, algo byroniana así que con ese vaivén gracioso, decido abandonar el lugar a la velocidad máxima que alcance el Ambassador. Hermoso templo sin duda. </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg650q7507TtJaUl0r5-YprC9ihiSu2tnFOR-EHuiTbYq3wpG8PtTTi8aS6wq-ASHDBd3W9L4CXY_oFDZwS12xAvTnMe2ILKkTIiyM6rXdFjhDPTW6Y1_NaXTmD5iHeceRrrnUnRZrc_7qv/s1600/IMG_6057.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg650q7507TtJaUl0r5-YprC9ihiSu2tnFOR-EHuiTbYq3wpG8PtTTi8aS6wq-ASHDBd3W9L4CXY_oFDZwS12xAvTnMe2ILKkTIiyM6rXdFjhDPTW6Y1_NaXTmD5iHeceRrrnUnRZrc_7qv/s320/IMG_6057.JPG" width="320" /></a></div>
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Hoy es domingo y ya llevo quince días en este retiro que por momentos no lo es tanto. A la tarde tenemos un concierto de sitar, tabla y flauta junto al Laxman Jhula, el puente sobre el Ganga más alejado del Ashram. Después de comer lentejas, Dhal, hasta la saciedad y de contar mi aventura ante la hilaridad de todos, emprendo un paticojo viaje hasta el lugar donde se desarrollará el evento. A modo de reconocimiento y para no perderme cuando todo esté a oscuras.</div>
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Un edificio de cuatro alturas rematado con un tejado en forma de pagoda me advierte que estoy ante un templo, ¿dedicado a Shiva quizá?. Asciendo por sus plantas temáticas, donde en pequeñas estancias, capillas, tras las rejas se encierra todo el imaginario hindú. Culmino la ascensión y hago sonar la campana más alta anunciando a los dioses mi paso. Perdono a las avispas asesinas de Shiva e imploro el mismo perdón para mí.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7fBa0HYKtuaTMeq5uWigUJfDxmyvA8Ad5scNhDk609i3yRl1otscuZ2mBRu5YRoLemo5ASbVFAt8OudSoZNK1dfLeq6O92_akySIseHyqwsG0GNb5n6gjBkDEny7yg7glLaIMwOO5CDvK/s1600/IMG_5924.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7fBa0HYKtuaTMeq5uWigUJfDxmyvA8Ad5scNhDk609i3yRl1otscuZ2mBRu5YRoLemo5ASbVFAt8OudSoZNK1dfLeq6O92_akySIseHyqwsG0GNb5n6gjBkDEny7yg7glLaIMwOO5CDvK/s320/IMG_5924.jpg" width="239" /></a></div>
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wolfhttp://www.blogger.com/profile/10409684228461371368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3382957055589589941.post-83877901847657171642015-05-19T11:44:00.000+02:002015-05-19T11:44:11.453+02:00Las moradas interiores de India y Último Ahora en Madrid. De mi vida en un Ashram<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6EwTYXFwswElwjF2XJluCzYDS2KHvHfJxrKN54Np0Wns3WNJkN_5-LKSo-ED8WrMwJnCMPdIpQAuMSnipcPQfCQ8WrTTXkdjlW6vsjF2eJjCxedrSrKDl-LCKfUMQHYUMF_ue6WcLo4HK/s1600/IMG_6481.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhI680UmTER4MvwCbSArYpomxU6PwvU08jfAxmVthmwWgHRLtbxkl0gpmIqg7YWN5LwkP2UjJPiCframEokw-DoPrz49-fD6eAEao5O0bvq0jel8etxWRAKjMG8Xm_9xmIFpYUNjunlwceC/s1600/IMG_5848.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhI680UmTER4MvwCbSArYpomxU6PwvU08jfAxmVthmwWgHRLtbxkl0gpmIqg7YWN5LwkP2UjJPiCframEokw-DoPrz49-fD6eAEao5O0bvq0jel8etxWRAKjMG8Xm_9xmIFpYUNjunlwceC/s320/IMG_5848.jpg" width="239" /></a><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6EwTYXFwswElwjF2XJluCzYDS2KHvHfJxrKN54Np0Wns3WNJkN_5-LKSo-ED8WrMwJnCMPdIpQAuMSnipcPQfCQ8WrTTXkdjlW6vsjF2eJjCxedrSrKDl-LCKfUMQHYUMF_ue6WcLo4HK/s320/IMG_6481.JPG" width="320" /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6EwTYXFwswElwjF2XJluCzYDS2KHvHfJxrKN54Np0Wns3WNJkN_5-LKSo-ED8WrMwJnCMPdIpQAuMSnipcPQfCQ8WrTTXkdjlW6vsjF2eJjCxedrSrKDl-LCKfUMQHYUMF_ue6WcLo4HK/s1600/IMG_6481.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
Vivo en moradas interiores y a 9.000 km de distancia de donde hoy se presentará "Último Ahora", esa antología de poemas en la que he trabajado durante un año, y que tras mucho insistir, hoy se leerá en al Ateneo de Madrid. Hace doce días, en la sala de espera del aeropuerto de Barajas, grababa un mensaje de bienvenida, de compañía todos los integrantes del libro, que hoy sonará in ausentia: "si escucháis esto es que estoy en un Asram en India…" Me he traído algunos ejemplares, uno para la biblioteca que dejo junto a una plaquette de Anaís, otro para el Gurú. Imagino la sorpresa de cualquier hispanohablante cuando los encuentre entre los anaqueles. </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEib8b7ggT6HtQdRQiLci6SJNE-9GoV00-YScKQ_FAHVLFmdvUDxVB4r10yaeL0wFqYTf_6j6FeDFI5e8Xdv_cHGphksWjh4fVK7xKvzvtOBN-VGUcOkdtpHYye3O5UXKH98ibmfAdL_Ez9p/s1600/IMG_5969.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEib8b7ggT6HtQdRQiLci6SJNE-9GoV00-YScKQ_FAHVLFmdvUDxVB4r10yaeL0wFqYTf_6j6FeDFI5e8Xdv_cHGphksWjh4fVK7xKvzvtOBN-VGUcOkdtpHYye3O5UXKH98ibmfAdL_Ez9p/s320/IMG_5969.jpg" width="239" /></a></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
Viene viento del este y el aire es limpio como una manzana: "Yo he fracasado ante el olor de las manzanas". La luz se anuncia como una revelación a través de la ventana. Pienso mucho en la moradas, las interiores, las exteriores. Dónde se encuentran los límites, cuales sus propiedades, las características que encierran. Todo es interior y probablemente, el universo que nos representamos, no sea otro que el que llevamos dentro. Me siento cómodo con esa teoría especular del mundo y cada vez que me siento a contemplarlo, reduzco las distancias que lo separan. Entre el que contempla, lo contemplado y el medio de la contemplación. </div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
He estrenado un mat (esterilla) de color amarillo que adquirí hace unos días. Me gustó que ya pareciera usado, estaba expuesto al sol desde hace tiempo, en una tienda que </div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
es propiedad de uno de los personajes más estrafalarios que cohabitan por aquí. Parece un indio cheroke, con un sombrero de plumas y un chaleco lleno de chapas. Tiene una de los puestos más miserables y lleno de artículos que sobrellevan, a malas penas, la patina del tiempo.</div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
Me he elevado sobre la tierra y he cantando "Govinda Hare" esta noche en el Aarti (ceremonia del fuego). Me recojo en mi habitación y espero que lleguen las 23 h. En otro lugar se está presentando un libro que amo, por parte de poetas que amo. Quiero hacerles llegar este aliento nuevo, la luz de esta morada, sus contraluces, el sonido de un cuenco cantor y desde la obscuridad que ahora lo cubre todo, les sonrío.</div>
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<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7a06nGSMG1A38e3I176FP44xv-O16s3nIR3cxclRVczanKsm5h5E7mhmUrkxRNdKtD9Le0bQb2e0uIKAQLBxNNXSTWagw3Kw19j_1xpqjjUruo6BjnwzYa83YEvQ7ax_S5GnuY-FOIZj1/s1600/IMG_5875.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7a06nGSMG1A38e3I176FP44xv-O16s3nIR3cxclRVczanKsm5h5E7mhmUrkxRNdKtD9Le0bQb2e0uIKAQLBxNNXSTWagw3Kw19j_1xpqjjUruo6BjnwzYa83YEvQ7ax_S5GnuY-FOIZj1/s320/IMG_5875.jpg" width="239" /></a></div>
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wolfhttp://www.blogger.com/profile/10409684228461371368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3382957055589589941.post-64261169552946918242015-05-07T10:25:00.000+02:002015-05-07T10:25:16.555+02:00Malas, cuencos cantores, Shiva en la isla del tesoro. De mi vida en un Ashram<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEil6BB2EDRmRREh7rQdPJhm3FtvkThmgtVwPhsU4rjCD1L0WKvaP3dSd5k7IaKeP8k9fB_Z_Ah5PxdT7iyL6AXbxsM5WnoqUHhLk4cJpxlGLUrFxBT3i93-Uex2lsMdfSXdoDlQgJJ08jUh/s1600/IMG_5822.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEil6BB2EDRmRREh7rQdPJhm3FtvkThmgtVwPhsU4rjCD1L0WKvaP3dSd5k7IaKeP8k9fB_Z_Ah5PxdT7iyL6AXbxsM5WnoqUHhLk4cJpxlGLUrFxBT3i93-Uex2lsMdfSXdoDlQgJJ08jUh/s320/IMG_5822.JPG" width="320" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4PQh2B60pEH7bUYSsmrTcXAsO0oUq7nj_D64GubjR8im2Nl_NHbfey1fef33qcc39N18zq6n-FgHGDbzR-w82aRlIfWyXJYfTOk5YFjKiJhQD4kZqSciJzJKHpMRM8CsATZLqEpCnKC_D/s1600/IMG_5748.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4PQh2B60pEH7bUYSsmrTcXAsO0oUq7nj_D64GubjR8im2Nl_NHbfey1fef33qcc39N18zq6n-FgHGDbzR-w82aRlIfWyXJYfTOk5YFjKiJhQD4kZqSciJzJKHpMRM8CsATZLqEpCnKC_D/s320/IMG_5748.jpg" width="239" /></a>Hoy ha despertado, con todos sus atributos, el pequeño demonio occidental que llevamos dentro, y le he sacado de compras…primero hice una lista mental de cinco personas para cinco Malas (ese collar de 108 cuentas que sirve para recitar mantras, para acompañar durante la meditación) y ávidamente los tomé de un puesto al final de la calle (de los escasos que regenta una mujer). Corriendo bajo al río para bañarles, para realizar una breve y sentida ceremonia de purificación (sé que a sus futur@s poseedor@s agradecerán el gesto), recitando el Gayatri Mantra. Acompaño el acto con flores del jazmín que hay a la salida del Ashram. Nada se debe dejar al azar, sólo el azahar. Y es que esta tarde, después de 9 días no he asistido a la práctica de la tarde. Tras la comida un cansancio insondable me ha mantenido en cama, hasta que despertó el demonio. Al volver con los Malas sonrientes, me introduzco en una tienda donde vislumbro cuencos cantores y me dispongo a hacerlos sonar, a todos. Uno de ellos sale colgado de mi brazo. Nada más acercarle el stick ha comenzado a vibrar y ya me relamo pensando en las veces que lo voy a hacer sonar en mi cuarto. Entro en una tienda de Himalaya (productos de parafarmacia naturales) y me llevo un Triphala (protector de estómago que horas después presto a Cristal, natural de Michigan, con problemas intestinales estos días). Aún la calle me depara más irresistibles tentaciones. Una representación en bronce de Shiva, su versión local, con tridente, sentado en meditación sobre la piel de un tigre, mostrando amistoso la palma de su mano derecha. Me ofrecen su talla dorada y me fijo en otra ennegrecida y verdosa, no sé por qué esta última me enternece (la llamada del patito o Shiva afeado). Esta noche al mostrar mi deidad (claro que la compré), Rashu me indica que los dioses deben estar limpios, inmaculados, que si lo deseo se la lleva a un amigo para que la deje completamente dorada. No soy capaz de desilusionarle explicando porque precisamente me llevé el oscurecido pero tampoco accedo a que lo lustren. A Shiva le va a acompañar, a partir de ahora, un lingam en el que quemaré incienso, a modo de pequeño altar en el lavabo del fondo de la habitación. Cuando me retiro cargado de tesoros, descubro que mi frutero (empuja un carro con frutas), ha desaparecido de su lugar habitual, así que me aprovisiono de plátanos en otro puesto, con la sensación de estar realizando una pequeña traición. Al entrar en el Parmath Nikettan parezco una señora bien que sale bien de unos grandes almacenes, ruborizado voy corriendo a esconderme con la esperanza de no tropezar con nadie. </div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaEAxqzZgYRO90DDtl9QtfTane2oKA0eSmHBshPedVipZYmAc-H6vu071054Jr7D-Y41c00rbwmvftQIXGQADdrYYNmnFOHpLYgQOpeO-GXnmrQMgEWeLra-P-l6O1_lWAoOiGkyzIQDji/s1600/IMG_5869.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaEAxqzZgYRO90DDtl9QtfTane2oKA0eSmHBshPedVipZYmAc-H6vu071054Jr7D-Y41c00rbwmvftQIXGQADdrYYNmnFOHpLYgQOpeO-GXnmrQMgEWeLra-P-l6O1_lWAoOiGkyzIQDji/s320/IMG_5869.JPG" width="320" /></a>Me comprometo a no ausentarme más de las prácticas, no vaya a ser que tenga que comprar una maleta para llevarme lo que al pequeño gran demonio se le antoje.<br />
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<span style="text-align: left;"> P.S. Cuelgo abajo la pizarra con los nombres y secuencia de las asanas que hemos realizado hoy. 22 en total, quizá algún día repita esta secuencia con mis alumnos (compañeros de práctica) y les aconseje que después de realizarla escondan sus carteras en la isla del tesoro.</span></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgK5DR9k4NAZKAcCa0IBr_2kusaPVeZF-_llvy5o5Jk7j23mUGEJHCdLn0mx2AyK4Xi0scWiiS3QsBCJ3o-IfdHZ0z5ivmVJBT365x7JXtg1yahJxYDtyRQq_53HrQkkQ2IRgW5B-0J00Pv/s1600/IMG_5835.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgK5DR9k4NAZKAcCa0IBr_2kusaPVeZF-_llvy5o5Jk7j23mUGEJHCdLn0mx2AyK4Xi0scWiiS3QsBCJ3o-IfdHZ0z5ivmVJBT365x7JXtg1yahJxYDtyRQq_53HrQkkQ2IRgW5B-0J00Pv/s320/IMG_5835.JPG" width="320" /></a></div>
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wolfhttp://www.blogger.com/profile/10409684228461371368noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3382957055589589941.post-39844139433816529862015-04-30T12:56:00.001+02:002015-04-30T12:56:43.403+02:00Kshama Darnuola, Nepal.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYlfz92jR46tBjSoB-pMqDt3AwTI5UfaK5RrA0dghQ79KTQhH90y0xOX0oM3tN_TKEclw2kDKtzmmwbY0zNmtAS43e9M3HMTKxR3i88BF3vW9b8JUXqVl2-NA4FiqZ_lJHLJRhPFMIF1dy/s1600/_DSC0123_2.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYlfz92jR46tBjSoB-pMqDt3AwTI5UfaK5RrA0dghQ79KTQhH90y0xOX0oM3tN_TKEclw2kDKtzmmwbY0zNmtAS43e9M3HMTKxR3i88BF3vW9b8JUXqVl2-NA4FiqZ_lJHLJRhPFMIF1dy/s1600/_DSC0123_2.JPG" height="320" width="214" /></a></div>
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Me siento bajo el zócalo de cualquier puerta de entrada a una casa y extiendo los brazos como un aire tibio, como un río, como una vibración larga y un tanto plañidera, que pronuncia los nombres de la vida. De las muchas reencarnaciones que la vida tiene, y que desde el pasado sábado pugnan por encontrar otro lugar, quizá alguno entre los palpitantes pechos, de estos westerns que les amamos. No sé cuando volveré a Nepal y ya estoy allí, bajo los monzones que este año, tozudamente, parecen adelantarse, bajo los cielos protectores de sus montañas, corriendo a través del río Bagmati, abrazándome a las espaldas de los newaris. Disculpad si parezco ausente.<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-DA7jdLe-2K4KmgH-aeXbm945awEqyTdPKnwuxFQyxft4uJYmTtccsEql8I1HPzJKOVvodJTMNVKILj2kVEn7K_TuH_2HUSu1ohEKSUbVhvqdX7j3NLAjRst5QRLkYg89E-ZgL9wCHUmq/s1600/_DSC0090.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-DA7jdLe-2K4KmgH-aeXbm945awEqyTdPKnwuxFQyxft4uJYmTtccsEql8I1HPzJKOVvodJTMNVKILj2kVEn7K_TuH_2HUSu1ohEKSUbVhvqdX7j3NLAjRst5QRLkYg89E-ZgL9wCHUmq/s1600/_DSC0090.JPG" /></a>Parece que los nuestros, todos son nuestros, han regresado ya o están a punto de hacerlo. No nos quedemos con los que vuelven sino quedémonos con los que se quedan, con aquellos que ahora viajan a uno de los lugares más hermosos del firmamento, con los que allí aguardan nuestra compasión, poner el corazón al lado del otro, ser un único organismo.<br />
En la Durbar Square de Katmandú, una noche, festividad de la democracia, hacia un 22 de febrero, rugimos como leones frente a estatuas de leones, junto a un templo rojo. Nunca encontraré, para estos momentos, más hermosa metáfora.<br />
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P.S. Aterricé por última vez en Katmandu en febrero de 2009 y hoy en un llanto lento pronuncio Namasté Nepal, Kshama Darnuola Nepal, lo siento. Me siento Nepal.<br />
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wolfhttp://www.blogger.com/profile/10409684228461371368noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3382957055589589941.post-77320344226616488922015-04-24T11:22:00.000+02:002015-04-24T11:24:32.196+02:00Si bailar es la respuesta a la lluvia. Cuaderno de la India (de mi vida en un Ashram)<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQWFEJmpp1tXkkPu2MOHcPBXqhdAHgjxzqlAyeSmtZAzpGefxodgYlfoKKWJoCQYNXwcL7wofVhKtH7fY9ZVMJ9Z5_BNdTwe1kg3KZgdsXnROJZu3d0B8nIvxSkb_5H-CoXtYTx7SjBaRu/s1600/IMG_5825.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQWFEJmpp1tXkkPu2MOHcPBXqhdAHgjxzqlAyeSmtZAzpGefxodgYlfoKKWJoCQYNXwcL7wofVhKtH7fY9ZVMJ9Z5_BNdTwe1kg3KZgdsXnROJZu3d0B8nIvxSkb_5H-CoXtYTx7SjBaRu/s1600/IMG_5825.JPG" height="320" width="320" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjp40ZNnZJLCkB7iXZvUA6GgqBIrgNbiPJmo2xRgXZ76dHHEzQDCJ6O7yroomNSUvhm4UPDRvqaW8-hqO1RhU3wnsuNO7a5CJHZ2lc9luRXltK5wPJLzm1Fp2SUkzn4OJOhd7atHGeAAl7Z/s1600/IMG_5810.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjp40ZNnZJLCkB7iXZvUA6GgqBIrgNbiPJmo2xRgXZ76dHHEzQDCJ6O7yroomNSUvhm4UPDRvqaW8-hqO1RhU3wnsuNO7a5CJHZ2lc9luRXltK5wPJLzm1Fp2SUkzn4OJOhd7atHGeAAl7Z/s1600/IMG_5810.JPG" height="239" width="320" /></a>¿En qué momento Molly saltó al río y comenzó a bailar? Cuando llegó la lluvia…un cielo obtenido de un cuadro de Caspar David Friedrich, El caminante sobre un mar de nubes, he pensado, este cielo de Rishikesh ha convertido la puesta de sol en una fiesta, donde a los danzarines les mojaba el agua que descendía desde lo alto, el agua que venía corriendo desde lejos. Una alta forma de alegría nos ha introducido en el río y alguien, Molly con su cabellera teñida de rubio por las nubes, con los brazos en alto, ha ejercido de vasta sacerdotisa del viento. Una amalgama de todos los colores bailando en un latido. Sé, por sensato que parezca, que habré de recordar este momento, como uno de esos escasos ritos iniciáticos a los que, a todos, nos es dado asistir.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBPF0tFJ2E0w-2WM4Gz2Blq_CpzUacl_c0X40nvsoE-oEeAoKRdnL9YTiXhRO2b-Ghm3DnV7gKrcmqxNy2GEVq7jkRjbbVzO2nR3H12aBSSEF3mxKJGFsA6EWVy9nuSStzh5mKLihvVnHA/s1600/IMG_5802.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; display: inline !important; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: center;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBPF0tFJ2E0w-2WM4Gz2Blq_CpzUacl_c0X40nvsoE-oEeAoKRdnL9YTiXhRO2b-Ghm3DnV7gKrcmqxNy2GEVq7jkRjbbVzO2nR3H12aBSSEF3mxKJGFsA6EWVy9nuSStzh5mKLihvVnHA/s1600/IMG_5802.jpg" height="320" width="239" /></a> Me fotografía por la mañana un amigo hindú junto al Root Droft Shati, o árbol de Shiva, que sólo crece en los Himalayas, y recorre pacientemente a mi lado la galería de dioses que circundan el Ashram, explicándome detalles de los avatares de Vishnu (avatar es palabra sánscrita). No apunto su nombre pero sí mi deuda con él.<br />
La mañana nos ha traído la noticia triste de que Mataji, nuestra profesora de canto védico y asanas, que con su voz hace que la jungla cante en su respuesta, ha sido ingresada en un hospital de Bombay. Sufrió un desvanecimiento prolongado y su edad, 78 al parecer, han recomendado que la trasladasen hasta ese lugar (no quiero pensar en las 18 horas de viaje que hay, en tren, hasta allí).<br />
Ha llegado al Ashram Peter, un americano de Miami, que habla perfectamente mexicano, y que ha recalado aquí después de dos años y medio de viaje recorriendo los lugares santos del orbe. ¿Santiago incluido? Santiago incluido guei.<br />
La lluvia llegó más tarde y me introdujo de nuevo en la fascinación que siento por ella desde niño. Evoco el antiguo truco que usaba mi madre para sacarme de la cama por las mañanas: -José Antonio, ¡levántate, que está lloviendo! Así que recorro esta lluvia con la sensación de placidez, de desnudez, que siempre me acompaña al cubrirme de agua. Con el recuerdo otras lluvias bajo el monzón, la calidez que desprenden sus gotas, el acto mágico de niños y adultos bañándose en la calle. Y reparo en que sólo hay que dejar que suceda, despojarse de nuestro pesado calzado (llevo 8 días viviendo sobre unas chanclas negras), no ofrecer resistencia, no huir, no sentir culpa al mojarnos y no pretender ser otros para la lluvia. Todo se moja en este espacio de la memoria.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgijFLvtHzYM7cNWrW4zcwqUtZAu1j-vQ5EdlOIAlOuFRlgqNQJIn5ebwfoEx03kDGnk3QUkhxalUu1UZ0gwR8a67obAae7KJlcrATz2c8baQ01KCrDGMiXZVmOFpXNviFukvclCCM2fvZa/s1600/IMG_6162.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgijFLvtHzYM7cNWrW4zcwqUtZAu1j-vQ5EdlOIAlOuFRlgqNQJIn5ebwfoEx03kDGnk3QUkhxalUu1UZ0gwR8a67obAae7KJlcrATz2c8baQ01KCrDGMiXZVmOFpXNviFukvclCCM2fvZa/s1600/IMG_6162.JPG" height="239" width="320" /></a></div>
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Cuando regreso a mi habitación, repaso las fotografías que he tomado discretamente con el móvil, que aquí sólo me sirve para tomar fotos, y descubro ésta, la de una orante solitaria bajo las nubes de Caspar David, rodeada de gente y viviendo su soledad en comunión con su gesto, tomando agua del río y devolviéndola al río, con una actitud atenta, desapegada, realizando una y otra vez el mismo acto, como si toda la vida se resumiese en el cuenco de sus manos, en ese ir y venir, e intuyo de repente, que acabo de recibir de forma insospechada, la más grande de las enseñanzas.<br />
Las hormigas avanzan sobre la manzana y las cuatro peras que tengo…<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYZlDg8h-_-5sHyiBkyzW8oMFafiZCagBc6M6kW3ad-OiOod-ODpr9hCM865hga5AnHZcKuU8y8wcyRDVsWtlF00tsXZKcQg05eGMp3QaAILx4lLWb4nDzA8VXcl_c62UVjLgoBJ7MNgCD/s1600/IMG_5826.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYZlDg8h-_-5sHyiBkyzW8oMFafiZCagBc6M6kW3ad-OiOod-ODpr9hCM865hga5AnHZcKuU8y8wcyRDVsWtlF00tsXZKcQg05eGMp3QaAILx4lLWb4nDzA8VXcl_c62UVjLgoBJ7MNgCD/s1600/IMG_5826.JPG" height="320" width="320" /></a></div>
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wolfhttp://www.blogger.com/profile/10409684228461371368noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3382957055589589941.post-63854218538463788652015-04-23T10:10:00.001+02:002015-04-23T10:10:20.926+02:00La cueva de Shree Swami Purushottananand Ji Maharaj. Cuaderno de India (de mi vida en un Ashram)<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvE2h97NYEL4YKxo5y-O-_Y6wyAp-woqFAK_8C0KroB07zx2KR48_DU19kx9JnjJZ9N_q3Q_XlI7QtQ48j-TCMEiAMvji6F3Tnj6VEIEMWLjeD0P49ryN33emvtBSV-fJOEHJ3-5GrlIqv/s1600/IMG_5790.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvE2h97NYEL4YKxo5y-O-_Y6wyAp-woqFAK_8C0KroB07zx2KR48_DU19kx9JnjJZ9N_q3Q_XlI7QtQ48j-TCMEiAMvji6F3Tnj6VEIEMWLjeD0P49ryN33emvtBSV-fJOEHJ3-5GrlIqv/s1600/IMG_5790.jpg" height="239" width="320" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQyWHeQIuOLkH7s73hOjR4J0r6zMCnL7cdhRiKEJyZ1pIA9Tw_0OQ5eFqG_OXT1xIPDLkxofoAudiRrnHVQD_6nZPaQgf9oQ4OxRikogIj4Qe9Az24Z4d5yQ9PyRoOwn9qGJzQtEliaMvu/s1600/IMG_5771.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQyWHeQIuOLkH7s73hOjR4J0r6zMCnL7cdhRiKEJyZ1pIA9Tw_0OQ5eFqG_OXT1xIPDLkxofoAudiRrnHVQD_6nZPaQgf9oQ4OxRikogIj4Qe9Az24Z4d5yQ9PyRoOwn9qGJzQtEliaMvu/s1600/IMG_5771.JPG" height="239" width="320" /></a>Si es posible mancharse con algo, lo hago. Durante el desayuno de sangüis de plátano con miel, me mancho la camiseta blanca con la miel, durante el cepillado de dientes, la sandalias negras con el dentífrico. Hoy es sábado y a las 8 hemos terminado nuestra labor en el Ashram, Rashu (uno de los amigos hindúes) ha alquilado un microbús y nos vamos a meditar a una cueva del Himalaya. En ella un hombre santo, de nombre poco menos que impronunciable (lo escribo con buena letra), permaneció 30 años de su vida. Es una oquedad en la montaña. A la entrada han colocado un lecho cubierto de flores, los jazmines están en plena floración, y en el interior cubierto de estalactitas, aparecen los restos del fuego de un hogar. Al fondo de la gruta existe un espacio dedicado a la meditación. Nos hacinamos sentados, con las rodillas cruzadas, las ocho personas que allí nos encontramos. Intento sentir, presentir lo que ese hombre buscaba, lo que experimentó, lo que sin duda halló en esa oscuridad durante treinta años. Han colocado una talla de Shiva, que nos contempla sorprendida. Alrededor de la cueva se ha desarrollado un pequeño Ashram donde los seguidores del santo viven, nos ofrecen agua y nos invitan a visitar su recinto sobre el Ganjes. Reparo que a la entrada una serie de prohibiciones nos reciben. Me llama la atención que a las consabidas de no bañarse desnudo o portar tabaco, beedes, alcohol…aparezca la que desautoriza cualquier tipo de contacto físico como abrazos, besos o tomarse de la mano…Nos dispersamos para vivir cada uno nuestra propia experiencia y a una chica suiza le acompaña un perro.</div>
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<br />Descendemos hasta el río y realizamos una inmersión ritual, recojo unas piedras con los que no sé qué hacer el resto del día, salvo compartir con su peso mi mochila. </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjy_cI8dQ5C__3QldEy147-o4YjJiwnvN4v7eYKiGcrrv6jeX81q2Xwpn16Byb1ejMZjwHFLJG1Hic4Y9l76Ny7dB_aiFbrDYgbwjJq3ZF_WVukk5e1w_PDbkMJyECVMIWP1Aer8QcaVhJC/s1600/IMG_5772.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjy_cI8dQ5C__3QldEy147-o4YjJiwnvN4v7eYKiGcrrv6jeX81q2Xwpn16Byb1ejMZjwHFLJG1Hic4Y9l76Ny7dB_aiFbrDYgbwjJq3ZF_WVukk5e1w_PDbkMJyECVMIWP1Aer8QcaVhJC/s1600/IMG_5772.jpg" height="320" width="239" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhs72WIN58PusTwI-8KF1u9Xh2aGH0KsiO6lg-KU-OXcdftL9ksko0Nx6J2vyXeho6c40j5LMKVZZTK47Rj2cGKEBhycUiJ1HJ1oFxVEXk0h7A2G9tK687p-KHIMYx2-CyJPayCvMbHCA_c/s1600/IMG_5778.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhs72WIN58PusTwI-8KF1u9Xh2aGH0KsiO6lg-KU-OXcdftL9ksko0Nx6J2vyXeho6c40j5LMKVZZTK47Rj2cGKEBhycUiJ1HJ1oFxVEXk0h7A2G9tK687p-KHIMYx2-CyJPayCvMbHCA_c/s1600/IMG_5778.jpg" height="320" width="239" /></a></div>
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De vuelta a Rishikesh cruzamos al otro lado del río en barca, le pregunto a Rashu si el río lleva peces y si, en ese caso, se alimentan de ellos (no he visto ninguna carta que contenga pescado en su menú) y Rashu nos ofrece unos conos de papel llenos de virutas:<br />
- Toma para alimentar los peces mientras cruzamos. Aquí no nos comemos los peces, les damos de comer.<br />
Hoy almorzaremos fuera del Ashram, unas bandejas que incluyen todas las delicatessen que podamos ingerir, arroz aderezado de diferentes formas, dhal (sopa de lentejas), chapati y papadooms (panes), verduras picantes, cocinadas con ghee (mantequilla clarificada), dulces de postre…un banquete.<br />
A la puesta de sol tomo un recipiente vegetal que contiene infinidad de pétalos, un incienso, un cabo impregnado en queroseno: mi primera ofrenda. Y el río se la lleva encendida, mientras pido (sin saber muy bien qué pido ¿felicidad, encuentro, consciencia?), por todos nosotros, los presentes, los ausentes que llevo conmigo, los que conozco, aquellos de conoceré y quienes se han ido.<br />
Escribo un proyecto de poema al retirarme a la habitación y no creo que se salve ninguno de sus versos. Bueno, quizá:<br />
<br />
Dramática melodía de despertadores,<br />
sonrisas a las que apremia ponerle rostro,<br />
sudor, agua, monos, insectos,<br />
es día de manzanas dicen.<br />
Todos preparados, listos, frutas.<br />
La lluvia se materializa en el lenguaje.<br />
<br />
El edificio horizontal del agua<br />
que fluye,<br />
el de la mujer que canta con todo<br />
el cuerpo<br />
son el río que se oculta a todas<br />
las miradas,<br />
son el río que no ves.<br />
<br />
<br />
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<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTJvBAtFFOQm4pa-KFpuKtKVhoX6GoehE0SbAXXywe4gh67sZ0XXtFh_4PT2UkfLZztPB4aqrrGeZX7C9kJF0nFygUbZIEuPhmrrvdIgB9OtTgwEQNckcp6lTYDurSM-nCAmGJsxOhG599/s1600/IMG_5798.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTJvBAtFFOQm4pa-KFpuKtKVhoX6GoehE0SbAXXywe4gh67sZ0XXtFh_4PT2UkfLZztPB4aqrrGeZX7C9kJF0nFygUbZIEuPhmrrvdIgB9OtTgwEQNckcp6lTYDurSM-nCAmGJsxOhG599/s1600/IMG_5798.JPG" height="239" width="320" /></a></div>
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wolfhttp://www.blogger.com/profile/10409684228461371368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3382957055589589941.post-53356003385782059792015-04-07T19:13:00.000+02:002015-04-07T19:13:41.343+02:00Neruh al teléfono de otros ríos secos. Cuaderno de la India (de mi vida en un Ashram)<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsrID43uzq0BmvFSnjkGRRJvuA-jlAujpzOR3i1gSqt884iN0Zt_q5Z3w5wfySreYjdPAsh6_lsDC4Y1H5snpjX_leCSwG51TrlddmonkQtWpi8GYYKg6-iFhJ1qXx-sHYzywrKkXKChyphenhyphenD/s1600/IMG_5742.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsrID43uzq0BmvFSnjkGRRJvuA-jlAujpzOR3i1gSqt884iN0Zt_q5Z3w5wfySreYjdPAsh6_lsDC4Y1H5snpjX_leCSwG51TrlddmonkQtWpi8GYYKg6-iFhJ1qXx-sHYzywrKkXKChyphenhyphenD/s1600/IMG_5742.jpg" height="320" width="239" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZ4BBouFFrsQyUVBqkYWK7dt0p5OH7h2n7uYglfrbbjzuciHW5ZseAGJKhihYxxphBLTiqlzkDxHXsg4arGws4hy4qpjPR-2zHsll2UH0xTVPZp5amsXvbxmWg_sxbh3guZ6ZMlsrY-wa2/s1600/IMG_5621.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZ4BBouFFrsQyUVBqkYWK7dt0p5OH7h2n7uYglfrbbjzuciHW5ZseAGJKhihYxxphBLTiqlzkDxHXsg4arGws4hy4qpjPR-2zHsll2UH0xTVPZp5amsXvbxmWg_sxbh3guZ6ZMlsrY-wa2/s1600/IMG_5621.JPG" height="239" width="320" /></a>Cruzando el Ganga hay otra Rishikesh donde te recibe el torso de un oficinista de escayola que guarda un razonable parecido a Nehru. Parece sostener un teléfono aunque en realidad apoye su mano sobre la oreja, rodeado de carros vacíos y ruedas salvavidas, mortalmente aburrido en su recóndito parque. Mi escueto, inexistente sánscrito me impide leer la leyenda sobre la que descansa. Allí mismo un niño limpia cuidadosamente un trapo inlimpiable y al parecer valioso, le observo un rato sentado y cuando repara que le voy a hacer una foto se peina. Es un gesto repetido, con el que explicablemente, me siento identificado. </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh75vRkMe5JwsQHkXgWxCgtXZWzgUrXR1JhxmDLVylYg6HEAhVJzMK4lPhc6rCYJRbtFp7-5SemjOriAEmN5IyTdJ4kQHm9W8fy21eAlZ298IROeDxenDb7xsJu5lHHIFtfilvcZPsa82Rj/s1600/IMG_5735.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh75vRkMe5JwsQHkXgWxCgtXZWzgUrXR1JhxmDLVylYg6HEAhVJzMK4lPhc6rCYJRbtFp7-5SemjOriAEmN5IyTdJ4kQHm9W8fy21eAlZ298IROeDxenDb7xsJu5lHHIFtfilvcZPsa82Rj/s1600/IMG_5735.JPG" height="239" width="320" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6Jl4lQEncjYkZHLDVkGhdbuqtBju7JEH_kiujmP_c37KSLgoOpnF4vcpwqiH2AbC6gN6hCXMK-kXvEnY6z7sjCl-QjSa0TRhRJCA0-vNRETPcFRYFRg_OqX5V3yRD7Yh8-hiIu6oFClIa/s1600/IMG_6087.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6Jl4lQEncjYkZHLDVkGhdbuqtBju7JEH_kiujmP_c37KSLgoOpnF4vcpwqiH2AbC6gN6hCXMK-kXvEnY6z7sjCl-QjSa0TRhRJCA0-vNRETPcFRYFRg_OqX5V3yRD7Yh8-hiIu6oFClIa/s1600/IMG_6087.jpg" height="320" width="239" /></a>La mañana ha comenzado con una práctica sobre la azotea del edificio que alberga las Salas de Yoga. He salido a las 5,30 a pasear bajo la inexistente luna y aguardar la aurora, una suerte de lujo, en el cual el mundo y yo nos desperezamos al unísono.<br />
Al salir, un chico me explica que su gurú lo ha mandado seis meses al mundo, para que lo conozca y sobreviva en medio de él, después de 6 años de aprendizaje. Me produce una misericordia inmensa su gesto indefenso y no sé qué puedo hacer por él (entre darle un consejo o un plátano, opto por lo segundo). El resto los guardo cuidadosamente en la mochila para no padecer de nuevo el ataque de los monos, ladrones de plátanos, del puente por el que dispongo a cruzar al otro lado de la ciudad…</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiizyTgtt8z8YWZhZ26UUvdlrgBSXu5XjiqKYrt135uQqPzFw0R6uPSc70c7HG5NUP0e4aBXJG48Re6zpw97HA2PKSuhtZ0Rvcxq8pfOuqKhLz_S0ipr4_4yC2kjKo7njlVoV5XSksWNZTO/s1600/IMG_5737.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiizyTgtt8z8YWZhZ26UUvdlrgBSXu5XjiqKYrt135uQqPzFw0R6uPSc70c7HG5NUP0e4aBXJG48Re6zpw97HA2PKSuhtZ0Rvcxq8pfOuqKhLz_S0ipr4_4yC2kjKo7njlVoV5XSksWNZTO/s1600/IMG_5737.jpg" height="320" width="239" /></a></div>
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Sé que todos los ríos son el mismo río, aunque atravieso uno casi seco, que arrastra los desechos de la ciudad y donde viven los únicos cerdos que he visto en India. Y entre ellos un poblado de subcasas (y esa es, a veces, ya es una catalogación harto difícil de establecer aquí). Sin luz ni agua, salvo la de las cloacas, sus habitantes no parecen tristes aunque me pongan triste.<br />
De regreso, a la puesta de sol, Miski Biski (el ratón de razia, que me acompaña cuando salgo fuera del Ashram) se ha encontrado con un 5 de picas negro y me lo muestra orgulloso sobre una de las rocas del río, del otro río, el que no está seco, el río que nos salva de la tristeza.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjKy4fLA-zz7uT5lXDQrgPj17pacitHEldHSL-WIhHFTPnmAwc7QyJRFOUmYSzG4mOw0L7vGpC-Ku_QDYacf43u5Q8g8I_9P9LdfjN1E1QPJe9J-mjZRN5fBmHFLT_wSrdF1kYTFfUVDKk/s1600/IMG_5741.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjKy4fLA-zz7uT5lXDQrgPj17pacitHEldHSL-WIhHFTPnmAwc7QyJRFOUmYSzG4mOw0L7vGpC-Ku_QDYacf43u5Q8g8I_9P9LdfjN1E1QPJe9J-mjZRN5fBmHFLT_wSrdF1kYTFfUVDKk/s1600/IMG_5741.JPG" height="239" width="320" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIYxfpiLxTuhHTU-mnSHfWAWKG5IfXNmQnUDEt-CINnZusVxRLq_NyfVczr97ob68Za576s_L6Ggi8_iJs0bxfmOjBKRPDlbphitT4bPb8nMuwVd_A-EXwAxu5T-r4EWLJdM6UcK0zIYDX/s1600/IMG_5745.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIYxfpiLxTuhHTU-mnSHfWAWKG5IfXNmQnUDEt-CINnZusVxRLq_NyfVczr97ob68Za576s_L6Ggi8_iJs0bxfmOjBKRPDlbphitT4bPb8nMuwVd_A-EXwAxu5T-r4EWLJdM6UcK0zIYDX/s1600/IMG_5745.jpg" height="320" width="239" /></a><br />
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(El día acaba con un grito, el que emite un inmenso insecto negro, al que encuentro al entrar en la habitación. Siempre hay alguien que se puede asustar más que tu…)</div>
wolfhttp://www.blogger.com/profile/10409684228461371368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3382957055589589941.post-8270437969857019232015-04-04T15:14:00.001+02:002015-04-04T15:15:59.240+02:00La noche de los insectos y el canto de Mantras. Cuaderno de India (de mi vida en un Ashram)<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiz7yQV3OpOLzQjxyHxuGfsot8tlis6gk2dczbHFrhAi9fWpnQQtuMiRqShkXnG0BSCcHJxUTvOwYjyty102jGDJ_Cp3YMbxuX5nMh6SX6OlkcQeOOCWT8oSvwk2RVNP3lo-4ukKhluYC9o/s1600/IMG_5819.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiz7yQV3OpOLzQjxyHxuGfsot8tlis6gk2dczbHFrhAi9fWpnQQtuMiRqShkXnG0BSCcHJxUTvOwYjyty102jGDJ_Cp3YMbxuX5nMh6SX6OlkcQeOOCWT8oSvwk2RVNP3lo-4ukKhluYC9o/s1600/IMG_5819.JPG" height="320" width="320" /></a><br />
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Al fondo, desde la vista de mi habitación, tras las cúpulas de la biblioteca (vivo frente a ella) y colina arriba, hay un templo, alto entre los árboles altos. Esta mañana he reparado en su existencia y en el marco que le proporcionan los Himalayas. Todo acuarelable, muy Turner. La belleza es simplemente, no hay que hacer, está o no está presente, y aquí lo hace con generosidad.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKEMzwDndJiljXFFFGJ56t2_b96uPaLpm3BsrxJYAl7Fqw8f245i1Lyo0ChINHLrmgRAEtaiAVbTxNP0gDqIHB0wAmiwEqN7spO1eNUtyo01xzwaTAjgYUg9Jm2BC5ZlcN8a4Wj_EMhYw6/s1600/IMG_5704.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKEMzwDndJiljXFFFGJ56t2_b96uPaLpm3BsrxJYAl7Fqw8f245i1Lyo0ChINHLrmgRAEtaiAVbTxNP0gDqIHB0wAmiwEqN7spO1eNUtyo01xzwaTAjgYUg9Jm2BC5ZlcN8a4Wj_EMhYw6/s1600/IMG_5704.jpg" height="320" width="239" /></a>Me encuentro con Katia (la amiga y profesora de Madrid) a las 6,30 después de que Mataji (profesora de canto médico) nos introduzca un día más en el canto de Mantras. Practicamos juntos y con un grupo numeroso de personas, que pueden asistir, si así lo desean, a las clases. Hemos finalizado con un ejercicio de Nidra Yoga y me propongo introducirme en él, ha sido delicioso sentir cómo todo nuestro cuerpo se diluía, con peso, sin peso en el suelo. El lenguaje de la relajación es universal, es un tono, una vibración que fluye con el Todo. Mataji es una mujer de mediana edad (descubro después que a sus 70 años pareciera no haber pasado de los 50), con una voz clara, de río, que sumerge y acaricia con la naturalidad de quien no realiza un esfuerzo. Y completa los asanas sin perder un ápice la compostura de su sari naranja, apenas un toque aquí o allí, y todo vuelve a estar en su sitio tras haber realizado una ¡postura invertida!. Yo no dejo de pelearme con mi camiseta y el pantalón pijama (que eran más blancos al llegar).</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh83EuLmRQbq4LZu-QDAUirgKF-fTvMPNAsrdvCuJeRSp3w1G9Za4c-1JFxFGQEOytCg13tl4ub01PylR4N5-7EZPEeuA_SDluF2RkbYQtsOjbm2UUWQNvE_ePpRgChj3YMqGI0jCwwQIgd/s1600/IMG_5833.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh83EuLmRQbq4LZu-QDAUirgKF-fTvMPNAsrdvCuJeRSp3w1G9Za4c-1JFxFGQEOytCg13tl4ub01PylR4N5-7EZPEeuA_SDluF2RkbYQtsOjbm2UUWQNvE_ePpRgChj3YMqGI0jCwwQIgd/s1600/IMG_5833.JPG" height="320" width="320" /></a>Hoy el día nos ha traído bochorno, algo parece estar cambiando, como si fuera de época de los monzones, algo de monzón aún restase por llegar. Nuestra respiración se intensifica un poco más, debido a las bajas presiones. Cinco días de práctica intensa y mi organismo empieza a notar sus efectos. En mi parte posterior, donde me incomodo sobre un ladrillo de madera, a la altura del sacro, se está desarrollando una callosidad, dureza u otro fenómeno que no me atrevo a desentrañar. He notado todo el tiempo cómo avanza. Un ligero escozor primero, una presencia dolorosa después, un hormigueo más tarde que se ve acompañado de algún tipo de fluido que se vierte afuera, de color pardusco. Acuarelable también.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMK3A42zoLysaQM9NjaCiSs0HgSeE3I_yPuZSQUZHJwSeQ06fpKunmRMxfLeGWbDL0EOhgCPjlviWdcKclXnEUGbkV6kPV7xgnSVWACn9Sw_e7dxfonP_3jWAsUstqN65E3A-B6c5qZcb1/s1600/IMG_5725.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMK3A42zoLysaQM9NjaCiSs0HgSeE3I_yPuZSQUZHJwSeQ06fpKunmRMxfLeGWbDL0EOhgCPjlviWdcKclXnEUGbkV6kPV7xgnSVWACn9Sw_e7dxfonP_3jWAsUstqN65E3A-B6c5qZcb1/s1600/IMG_5725.jpg" height="320" width="239" /></a>Se nos han sumado los insectos, en su mayoría mosquitos, parecen sumamente intrigados por aquello que hacemos y se cuelan por todas partes, en algún momento de la tarde hemos realizado una suerte de yoga dinámico, imprevisto. Sólo al atardecer y bajo las luces de los focos tomo consciencia de su número. De su constante y abigarrado vuelo sobre, entre, cabe, por, tras nuestras cabezas. Espero que conozcan y valoren el hecho de que yo voy embadurnado de arriba abajo de poción mágica, de un poderoso elixir repelente al que apodan Relec.</div>
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wolfhttp://www.blogger.com/profile/10409684228461371368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3382957055589589941.post-52460299811942351132015-03-30T22:13:00.000+02:002015-03-30T22:13:49.173+02:00El río que nos mira. Cuaderno de la India (de mi vida en un Ashram)<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrsgH74olGPeBHtE9DaiAaZIvMkFxZWAcMdmaOYoDB8TzA62JbT8eQoGDqLbe6lXsPTqMD74rpMTGCgMnP0DJrilxxmmoNXtBcx0-fix_ABIW2gmM8wYZfVfs-94C17MuwapNMgot4DPjD/s1600/IMG_5742.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrsgH74olGPeBHtE9DaiAaZIvMkFxZWAcMdmaOYoDB8TzA62JbT8eQoGDqLbe6lXsPTqMD74rpMTGCgMnP0DJrilxxmmoNXtBcx0-fix_ABIW2gmM8wYZfVfs-94C17MuwapNMgot4DPjD/s1600/IMG_5742.jpg" height="320" width="239" /></a></div>
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El río que nos mira está frente a mis ojos, a veces lo contemplo y en ocasiones es él quien lo hace. Siendo honesto él nos mira siempre y nosotros no le devolvemos la mirada. Todo transcurre frente al río aunque no seamos conscientes. </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuG9z_Cz-D5Z41Vwj_bRT3Rkz2WD-aFzQpp4i7W-D7ovMin9o1jfE3D48QQYUqgssWd84esEgTT6H1RAAzswjs8H8bSFqF6yhvipSv5Uai6oFcMmhHXKVUCfPbhkDYNPDMj_BBJjvlGnAg/s1600/IMG_5693.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuG9z_Cz-D5Z41Vwj_bRT3Rkz2WD-aFzQpp4i7W-D7ovMin9o1jfE3D48QQYUqgssWd84esEgTT6H1RAAzswjs8H8bSFqF6yhvipSv5Uai6oFcMmhHXKVUCfPbhkDYNPDMj_BBJjvlGnAg/s1600/IMG_5693.jpg" height="320" width="239" /></a>Esta mañana después de la primera práctica he optado por bajar a visitar sus aguas, guiado por un impulso repentino, ciego. No he andado mucho cuando he creído escuchar que alguien me llama. ¿En Rishikesh, José Antonio? Me he girado en varias direcciones hasta descubrir el origen de la voz, en una callejuela, en medio de la nada, en medio del todo, una amiga de Madrid, también profesora de Yoga a su vez, me ha descubierto cuando dirigía mis pasos hacia el río. ¡Es Katia!. No damos crédito a las causalidades. Y aquí están. Inmediatamente inmortalizo el momento para no olvidar esa aguda sensación de conexión, de que el mundo cabe en un instante y ese instante se llama ahora. Katia me comenta que al día siguiente, temprano sobre las 6, irá a prácticar Yoga a un Ashram cercano, casi me adelanto a su respuesta…¡por supuesto que es el mío! Nos hemos encontrado para adelantarnos al momento que ya nos estaba reservado. Finalmente alcanzo el río por uno de sus ghats (acceso de escaleras) y medito un rato sobre lo sucedido. Millones de personar moviéndose al unísono en todas direcciones y todo ocurre precisamente ahora y precisamente a mí (recuerdo con cariño la afirmación de Borges). </div>
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El calor que nos trae la tarde, el río que nos trae la tarde, la práctica que nos trae aquí, transcurre con la alegría de los encuentros, de los azucarillos mojados, del sabor a cucharilla de café que lo inunda todo.</div>
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En el transcurso de la ceremonia del fuego, Aarti, de esta noche, alguien, una chica que posee el pelo más largo del firmamento, se ha levantado y ha comenzado a bailar. La noche bailaba con ella, en sus cabellos oscuros, en sus ropas tan blancas. </div>
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Tengo que revisarme este tono de vaga y encendida sentimentalidad.</div>
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wolfhttp://www.blogger.com/profile/10409684228461371368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3382957055589589941.post-79065399945836776182015-03-26T09:40:00.000+01:002015-03-27T16:56:49.850+01:00El templo de la Bhagavad Guita. Cuaderno de la India (de mi vida en un Ashram)<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTryYyi6LjXHd2GVbdQKeXkaCZZBmZdHO9pz9OoCnbYun2MhQ_spqKNErUFoMbQJY6AFDMcqOUzFV8OkzjcjrB04kcGoI3C9-bmxrYR2-MYon4icyvjyBixIVJeJCusFg7McRKNR2NXwC1/s1600/IMG_5734.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTryYyi6LjXHd2GVbdQKeXkaCZZBmZdHO9pz9OoCnbYun2MhQ_spqKNErUFoMbQJY6AFDMcqOUzFV8OkzjcjrB04kcGoI3C9-bmxrYR2-MYon4icyvjyBixIVJeJCusFg7McRKNR2NXwC1/s1600/IMG_5734.JPG" height="239" width="320" /></a></div>
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"¿Qué hicieron los hijos de Pandu y mi gente cuando se hallaban reunidos, impacientes por luchar, en la llanura sagrada de Kurushetra, oh Samjaya?<br />
Guita, I, 1.<br />
Esta mañana realizo la Serie de Rishikesh (asanas o posturas), en Rishikesh. Durante años he realizado esta secuencia de movimientos, denominada serie de Rishikesh, en distintos lugares, con mi esterilla al hombro: delante de un albergue en Salamanca, en el patio de una casa de pueblo, en Berlín, sobre la playa, en la Sala de Yoga, en mi habitación…pero hoy las estoy experimentando en Rishikesh ("un asana es un recipiente para una experiencia" dice Leslie Kaminoff). Percibo que el circulo, cuya centro está en todas partes y cuya circunferencia no se haya en parte alguna, se cierra. Algo como un adiós a la soledad del círculo. Todo se completa en este lugar. En el lugar donde se creó la serie: ¡he realizado la serie: en Rishikesh!. Percibir, tomar consciencia desde la emoción de este acto sencillo, ha sido una epifanía, una revelación, formé parte de su movimiento, en el lugar que lo inspiró.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNQRGkczu4yVjSXZ6Dl4fHHxoPXJC9OpIS1EKcpA48Sz5R4xRlGY5dyBLZjQeb_jsXxAiBrNoEkkBG9F3-JReYds_Tuoc8p01aeLskTbY4V_2n4m1mzyQOUqZpJqxaBQwjv-9lWeaKbcfJ/s1600/IMG_5687.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNQRGkczu4yVjSXZ6Dl4fHHxoPXJC9OpIS1EKcpA48Sz5R4xRlGY5dyBLZjQeb_jsXxAiBrNoEkkBG9F3-JReYds_Tuoc8p01aeLskTbY4V_2n4m1mzyQOUqZpJqxaBQwjv-9lWeaKbcfJ/s1600/IMG_5687.jpg" height="320" width="239" /></a></div>
Sospecho estar realizando un gesto repetido, respetado, cada poco tiempo entran y salen fieles que curiosean las figuras, realizan el saludo de Namasté, juntando las palmas de las manos sobre el pecho, que arrojan monedas o algún billete usado.<br />
Todo brilla, las baldosas hidráulicas del suelo, grises, rojas, negras, el cielo abierto, las paredes y nada está especialmente limpio, el lugar parece encerado y sucio. De mi lectura, de la abstracción, de mi contemplación me saca una melodía antigua y conocida, parece vibrar la luz dentro, al guardián del templo le suena el teléfono móvil.<br />
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wolfhttp://www.blogger.com/profile/10409684228461371368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3382957055589589941.post-76014446437822407872015-03-19T11:04:00.003+01:002015-03-19T11:22:33.438+01:00Demonios en un lugar Santo. Cuaderno de la India (de mi vida en un Ashram)<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhg9EQS6cgBLcddA9uWA-Z-g1l7Oq8bdwMYYuTxNPYMA_7hGHXWQpYEbiXvmOYqn-adsW01C-MYZ3Uj5ZigN7xRX6BGH3w-x0JJy79goqZg7exxeWsWXVF8wrpakSfkkiqR0qDrKjtWRYMC/s1600/IMG_5833.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhg9EQS6cgBLcddA9uWA-Z-g1l7Oq8bdwMYYuTxNPYMA_7hGHXWQpYEbiXvmOYqn-adsW01C-MYZ3Uj5ZigN7xRX6BGH3w-x0JJy79goqZg7exxeWsWXVF8wrpakSfkkiqR0qDrKjtWRYMC/s1600/IMG_5833.JPG" height="320" width="320" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEink4lLZWZUy16x5cBQS_JIHJLGOtYjteUZJrFH_l3aabJeDx6yVcUGTvD4PT2vwYlNyG_8k-ruw3J71WT-SKWX2Wmi2XaxkLl39bbYxNRdyj_ohquqzXUkMVH4vWPIIQMA84Wpx0kaxoio/s1600/IMG_5648.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEink4lLZWZUy16x5cBQS_JIHJLGOtYjteUZJrFH_l3aabJeDx6yVcUGTvD4PT2vwYlNyG_8k-ruw3J71WT-SKWX2Wmi2XaxkLl39bbYxNRdyj_ohquqzXUkMVH4vWPIIQMA84Wpx0kaxoio/s1600/IMG_5648.jpg" height="320" width="239" /></a></div>
Todos aportamos nuestros demonios cuando habitamos un lugar santo. Quizá en los lugares denominados santos los demonios se hagan visibles, si les hemos traído hasta aquí, habrá que hacer algo con ellos.<br />
Reviso mi agenda de actividades para el próximo mes, una hoja que se contiene todas las horas del día. El ratoncito que me acompaña lo mira con ojos desorbitados, se llama Txiski Biski. Descubrimos que Shrama daana significa trabajos para la comunidad, básicamente barrer y fregar las salas donde practicamos Yoga (salas de 400 m2. x 2). Demuestro mi valía en tales menesteres, el ratón me felicita.<br />
He adquirido un kurta pijama blanco y aviso al demonio comprador que eso va a ser todo por unos días.<br />
Me conecto a mediodía, con el mundo del otro lado, en un ciber atestado de personas, calor, olores de la calle. Mantener la puerta abierta del local no ayuda gran cosa. Reparo que el suelo es de mármol, todo es mármol en India, salvo el Taj Mahal que es más que mármol.<br />
Ya desde el desayuno ingiero todo: arroz, dhal, alubias con gorgojo (eso parece)…porque todo abandona mi cuerpo muy pronto. Antes de cada saludo al sol entonamos su mantra y tras cada reposo hay otro canto. Los asanas de esta tarde casi me rompen, de hecho han roto a un señor hindú, que nos acompañaba, al descender de la postura sobre la cabeza (Shirsasana). Su gesto de dolor señalando las lumbares no ha dejado lugar a dudas. Seguimos la practica con su injeil, exeil, mientras el pobre hombre es apartado a un rincón. Más tarde nos aclarará, con una sonrisa, que mañana vuelve a la practica tras de un masaje.<br />
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Vuelvo a sentir por qué estoy en Yoga. Porque recuerdo. Porque algo dentro de mí vuelve a ponerse en contacto con lo que creía olvidado y se hace presente en este momento. Alguien anterior a mí vivió estos ritos, se emocionó, descubrió que el sol retornaba si se elevaba un canto, que el fuego era bueno, que las ofrendas significan…y ahora a través de mí, su herencia cromosómica se activa. Nos pone en contacto a los dos con lo arcano. Ese ser anterior a mi, del que formo parte, y yo, creamos una única voz cantando a un río.<br />
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wolfhttp://www.blogger.com/profile/10409684228461371368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3382957055589589941.post-44595199874514243132015-03-18T23:06:00.000+01:002015-03-18T23:06:34.726+01:00La dramática melodía de los despertadores, Cuaderno de la India (de mi vida en un Ashram)<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgK1Aku7crmHrZNOycz9_NkNnknqe0PLLAmf5yHgGFhGMjVBn70Kmp65hauxOLlmIJoVYvZq9JCHABSWF8QBlhGmbb9S1wfkrEmkoraI9DkX1D8IyhQYVcpwO9vbyMu3fXeSOpY-Q487vTh/s1600/IMG_5617.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgK1Aku7crmHrZNOycz9_NkNnknqe0PLLAmf5yHgGFhGMjVBn70Kmp65hauxOLlmIJoVYvZq9JCHABSWF8QBlhGmbb9S1wfkrEmkoraI9DkX1D8IyhQYVcpwO9vbyMu3fXeSOpY-Q487vTh/s1600/IMG_5617.JPG" height="320" width="320" /></a></div>
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A las 4,46 A.M. tímido primero, luego aumentando sutilmente el volumen, una melodía tritono, grave avanzando a agudo…en un primer instante busco localizar (y advertirle seriamente a continuación) al desaprensivo que no da apagado su despertador, al poco reparo que es todo el espacio que suena. Estoy escuchando el ¡despertador del Ashram!. A las 5 A.M. de esos mismos altavoces salen mantras, un Saludo al Sol.<br />
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Desayunamos a los 8 A.M., unas gachas de cereales con ¡leche! y algo de fruta (poca).<br />
Apunto un templo: infinidad laberíntica de caras para explicar el laberinto humano. Encuentro una representación de Sarasvati (diosa hindú de la danza, la poesía…), le ha correspondido un mástil de sitar. Altares alojados en vitrinas para que los gurús (está lleno de ellos con más o menos fortuna a juzgar por los fieles que les acompañan) te coloquen un punto rojo, azafrán o negro en la frente, en Ajna (6º de los chakras situado en el entrecejo). Deidades ennegrecidas por la mantequilla y el humo. Vitrinas, vitriolos, vitrinas y vitriolos: reflejo de un mundo desde otro, de una persona desde otra hoy 16 de septiembre.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKE36ITymidGW-244eEGxMPl_vNfY5hIxvOnwBoosyv241NTGb6dEiAXMyGLV1CPU_SnFRfPTu5beRl5lFkKvVE3hsZvyApOrdhPT6H0WIsFXqgAx_kUjBY5X3mcy2unUIqCalf8QxCto9/s1600/IMG_5624.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKE36ITymidGW-244eEGxMPl_vNfY5hIxvOnwBoosyv241NTGb6dEiAXMyGLV1CPU_SnFRfPTu5beRl5lFkKvVE3hsZvyApOrdhPT6H0WIsFXqgAx_kUjBY5X3mcy2unUIqCalf8QxCto9/s1600/IMG_5624.jpg" height="320" width="239" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhV7hV9l50qnqB6gfesg0iMU7CjxcCAhXA7a8Dg6h1oiALGFmb7hyaxk6PNfWTmRKmFK4CNQT_-D9QO3v4eNCe8Z4zEI2RbLrBmZ5WgfWVyXwOvsB_R_rfcij4DFxPopEliW6zB-1mpQUdP/s1600/IMG_5649.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhV7hV9l50qnqB6gfesg0iMU7CjxcCAhXA7a8Dg6h1oiALGFmb7hyaxk6PNfWTmRKmFK4CNQT_-D9QO3v4eNCe8Z4zEI2RbLrBmZ5WgfWVyXwOvsB_R_rfcij4DFxPopEliW6zB-1mpQUdP/s1600/IMG_5649.jpg" height="320" width="239" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0El7yh1vDgBGBpZsqsinSIyo9rWBN5B-KwrF45D-8bTu74iCjsTuWUqYVX2UIkJHHT0uSwszOzTaa2VN1MQfmrHAofu7x0_BI7rlTsheO0DRyzPAS9k5lta9xPcfEwE2ZureYwortWVNN/s1600/IMG_6117.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0El7yh1vDgBGBpZsqsinSIyo9rWBN5B-KwrF45D-8bTu74iCjsTuWUqYVX2UIkJHHT0uSwszOzTaa2VN1MQfmrHAofu7x0_BI7rlTsheO0DRyzPAS9k5lta9xPcfEwE2ZureYwortWVNN/s1600/IMG_6117.jpg" height="320" width="239" /></a>Y es que este río se lleva las flores…tiempo me ha faltado nada más levantarme para calzarme las chanclas (negras) de siete leguas y echarme a andar en dirección al Ganga. Un ligero viento y la luz me descubren al mirar hacia abajo que Sorolla está en el Ganjes. Le fotografío para admiración propia y ajena. Todos los ríos son el mismo río, ahora este río se ha encontrado conmigo, sin que nada lo anunciase, sin que nada me esperara. Y éste río tiene el nombre y el hambre de toda India. Es domingo, creo, ¿es posible que me olvide tan pronto, de lugares tan comunes, como el día de la semana? Medito un rato en lo alto de una roca sobre el transcurrir del agua y sospecho estar realizando un gesto antiguo, rememorado múltiples veces. Mis pies me guían sobre el puente y cruzo a la ciudad del otro lado, al otro Rishikesh, con su calle principal atestada de tiendas, con su arco a la entrada, que recibe al recién llegado, con un LOVE escrito como si de un sentimiento extraño y extendido se tratase (sirve, ama, da, reza en lo alto).<br />
En el Ahsram he conseguido una habitación doble para uso individual, utilizando no sé qué encanto. Me informan que el servicio de lavandería lava y plancha por sólo 29 céntimos de euro cada prenda. Extiendo toda mi ropa sobre la cama disponible, que he decidido que sea la de la derecha.<br />
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Camino entre los ghats (escaleras) que dan al río y aguardo sensato la puesta de sol, la primera en la que asistiré a un Aarti (ceremonia del fuego). Consigo un sitio donde estarme sentado y descubro a unas chicas californianas que me acompañarán durante todo el mes. Es desolador descubrir que el único inglés que entiendo con dificultad es el propio que yo hablo. Ellas me realizan una foto que borro a continuación, convencido de los uesei no han dado grandes fotógrafos en los últimos cinco minutos. Comparece el Swami (maestro y guía espiritual) Chindanand Sarasvatiji, rodeado de los chicos que estudian en el Ashram y que le realizan un pasillo de entrada. Comienzan los cantos, la música y me envuelve un aire conocido de plegarias que confundo, por un instante, con el mundo sufí. Mujeres y hombres depositan sus ofrendas de flores con incienso y una tea encendida al río, me conmuevo sin saber por qué, ¿por qué no?, acaso no es ese el motivo del viaje.<br />
El sol se acabó hoy y mañana es aún ese lugar remoto y de enigma. Accedo al Samsat (reunión) que celebra el Swami tras la ceremonia, y a su lado se encuentra un yogui de 103 años, que creo entender que los sábados aún dirige una práctica matinal.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUFh6QTlOsa4fvQICEvFLPKo16papoPfTm2-KwCmRbJ2UfQI1KneodrN_2BYGVwIpIUYeREGobKEBzVAYn-oX5MSPf2cKJc1bDpVjlJ0yTh3V2Kjh1UixKyY5fBdK9A2w3w9eYstGdKDmQ/s1600/IMG_5642.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUFh6QTlOsa4fvQICEvFLPKo16papoPfTm2-KwCmRbJ2UfQI1KneodrN_2BYGVwIpIUYeREGobKEBzVAYn-oX5MSPf2cKJc1bDpVjlJ0yTh3V2Kjh1UixKyY5fBdK9A2w3w9eYstGdKDmQ/s1600/IMG_5642.jpg" height="239" width="320" /></a>Hemos tenido una reunión, creo que hay que llamar así a aquello que hemos tenido, donde nos dan el programa que realizaremos el próximo mes y a las 6 de la mañana comenzaremos con canto védico y ásanas (posturas de Yoga), escribo en mi libreta que el cielo toca compulsivamente a fuga y es que está lloviendo. Bien, son las diez y me voy a la cama.</div>
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wolfhttp://www.blogger.com/profile/10409684228461371368noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3382957055589589941.post-49649156731404831692015-03-12T11:17:00.003+01:002015-03-18T17:16:29.019+01:00Cuaderno de la India (de mi vida en un ashram)<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgi_2sdZ6EYe6jFHMDXFBvby6rN8FYmS4mK5r_YqahI-BaRZhuXIwgU8ZTi9gtMuV7bxVRX4W0_bn69Z9zc1PO0_vvOcrhA-zQpyn-zyeqVR56O5Q7BQpi8N5GP5S0416vTRJmoX_1YpSay/s1600/la+foto+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgi_2sdZ6EYe6jFHMDXFBvby6rN8FYmS4mK5r_YqahI-BaRZhuXIwgU8ZTi9gtMuV7bxVRX4W0_bn69Z9zc1PO0_vvOcrhA-zQpyn-zyeqVR56O5Q7BQpi8N5GP5S0416vTRJmoX_1YpSay/s1600/la+foto+2.jpg" height="239" width="320" /></a></div>
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Consciente del interés o desinterés que este cuaderno pueda producir, como guía para perderse en la India, me propongo colgar durante los próximos días, semanas, el contenido del cuaderno negro que me acompañó mes y medio por el Ashram Partmath Niketan de Rishihesh (Uttarakhand-Himalayas) y Delhi, durante un incierto periodo de tiempo del año 2013. Será pues de literatura y viajes, el de un practicante y profesor de yoga al interior de la caldera de esta práctica, Rishikesh, y la mirada aviesa de un poeta que buscó perder su mirada…"escribir es un acto de irresponsabilidad, ir a la farmacia por dogmatil…" es la anotación que abre el cuaderno antes de la partida.<br />
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Los autobuses que iban al pasado, ya han partido.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0fPywKbjrXBRleNMm7reJfqGdfd10TISOPDM81VYqDtUkDyIipmeDnMPoGdHmyCSWvHsIqF90QhFJcBgOaSZ5CwiUb1xjbq6BWOslt1CeIaNn4PFLvLygpfLyc8fJpttfUslnQiFv259q/s1600/IMG_5602.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0fPywKbjrXBRleNMm7reJfqGdfd10TISOPDM81VYqDtUkDyIipmeDnMPoGdHmyCSWvHsIqF90QhFJcBgOaSZ5CwiUb1xjbq6BWOslt1CeIaNn4PFLvLygpfLyc8fJpttfUslnQiFv259q/s1600/IMG_5602.jpg" height="320" width="239" /></a>Es la temporada de las manzanas y de los cascos de moto y ambos proliferan en puestos minúsculos a lo largo de la cartera. En algún lugar, exactamente en medio de la nada, realizamos mi primer desayuno, unos plátanos, un té, unas chapati, y nos llevamos a tres jóvenes que buscan cómo llegar a su escuela. Son dos chicas y un varón, Sonia, Rubí, Amid. Rubí porta el tradicional sari y Sonia resulta ser peluquera en Delhi, lo que corrobora entregándome una tarjeta de su local (le prometo visitarla a mi vuelta). Atravesamos pueblos indefinidos donde la gente arregla las ruedas de sus camiones, motivo por el cual todo está lleno de baches…y el último monzón ha debido ser especialmente inmisericorde una vez más.<br />
A 46 km. de Rishikesh (llevamos ya 5 horas de viaje para los 280 km que nos separan), comienzan a aparecer los llamados yóguicos, en forma de carteles anunciando gurús, escuelas, técnicas, linajes de yoga y una constructora de nueva filiación: ¡Marbella Buildings! Comemos, no hay que olvidar nunca el alimento, y Anshul (Kumar Singhal -driver- Tata India, mobil no. 0826731307), me deja sobre un puente para cruzar el río Ganjes (Ganga) al otro lado, donde se encuentra la mayor proliferación de Ashram (escuelas de yoga) del planeta. Las vacas comen plásticos de color verde, los monos sobre el puente se encargan de robarme los plátanos que cuelgan desaprensivamente de mi mochila y huele a palo santo, incienso, escape de moto.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-Jj274WbqIynKJ5HVP6fktszn2xznbFELMiJAOhBMrO7LgbyyZrw8vS1VYRw3FC2Aui2ImdzPB_gnLLtgbbs515mV07KGagvCZiHAeFzA35wezKgEmo-f_zQ5-A9m3ykGilPEJeOb1CNR/s1600/IMG_5606.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-Jj274WbqIynKJ5HVP6fktszn2xznbFELMiJAOhBMrO7LgbyyZrw8vS1VYRw3FC2Aui2ImdzPB_gnLLtgbbs515mV07KGagvCZiHAeFzA35wezKgEmo-f_zQ5-A9m3ykGilPEJeOb1CNR/s1600/IMG_5606.JPG" height="239" width="320" /></a></div>
Todavía realizo 4 km más a pie porque el puente sobre el que me depositan es el más alejado, de los dos que cruzan el río, con respecto a mi Ashram. Son pasos eternos que me aproximan, a la caída de la tarde, al lugar en el que pasaré el próximo mes. Ayer me despedía de los amigos en Madrid y ahora estoy perdido entre callejas sin asfaltar, árboles, tiendas, renunciantes con su escudilla, y una fauna nueva de sonidos, en un lugar santo. Es una emoción que me instala en la confusión y el vacío. Así que cuando atisbo la entrada al Parmath Niketan el sol se está poniendo, me acerco a pasos agigantados a la recepción y pronuncio casi desgañitándome:<br />
-¡Soy José Antonio, de España, 25 horas de viaje y ya estoy aquí!<br />
Neerat, que inscribe a los recién llegados con eficiencia inglesa, me mira perplejo y por toda respuesta sentencia: -Bien. Siéntate y respira.<br />
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wolfhttp://www.blogger.com/profile/10409684228461371368noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3382957055589589941.post-84541679943000671532015-02-13T12:37:00.001+01:002015-02-13T12:39:26.954+01:00El Uni-verso nos respira<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Repara por un instante en que el volumen y la presión guardan una relación inversa: cuando el volumen aumenta, la presión disminuye y cuando el volumen se reduce la presión se incrementa. Debido a que el aire siempre fluye hacia zonas de menos presión, aumentar el volumen dentro de la cavidad torácica reduce la presión y provoca que el aire entre. Esto es una inspiración.<br />
Es importante que notes que, a pesar de la sensación que produce inspirar, no introduces aire en el cuerpo. Todo lo contrario: el aire es introducido en el cuerpo por la presión atmosférica que nos rodea. Esto quiere decir que la verdadera fuerza que introduce aire en los pulmones se halla fuera de tu cuerpo. La energía que consumimos al respirar produce un cambio de forma que reduce la presión en la cavidad torácica, al aumentar su volumen, y que permite que el aire sea introducido en tu pecho por el peso de la atmósfera.<br />
En otras palabras, nosotros creamos el espacio y el Uni-verso lo llena…<br />
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(texto adaptado del libro "Anatomía del Yoga", Leslie Kaminoff/Amy Matthews, ed. Tutor, 2013. Fotografía revista "Tú mismo")<br />
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wolfhttp://www.blogger.com/profile/10409684228461371368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3382957055589589941.post-59085135088800961382014-12-24T09:23:00.001+01:002014-12-24T09:26:22.129+01:00Curso Presencial de Poesía de Centro de Creación para Escritores<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/O0CXPOa6gLg" width="459"></iframe><br />
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Una innegable forma de comenzar mejorando enero, si es que algo tiene de mejorable, tan excelso mes, el año que viene, que viene…dos visiones de la poesía con un único objetivo, que la poesía nos alcance.</div>
wolfhttp://www.blogger.com/profile/10409684228461371368noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3382957055589589941.post-32544319385310311422014-04-30T10:36:00.001+02:002014-04-30T10:36:53.825+02:00La luz, siempre la luz…<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<span style="background-color: #fdffe3; font-family: monospace; font-size: 13px; line-height: 18px;"><a href="http://www.diariodeleon.es/noticias/cultura/ciclo-poetico-pasquin-poetico-celebra-hoy-bar-ekole_883991.html"><strong>El ciclo poético Le Pasquin Poético se celebra hoy en el bar Ékole</strong></a> ( <a href="http://www.diariodeleon.es/">Diario de León</a> - 22/04/2014 )</span><br />
<span style="background-color: #fdffe3; font-family: monospace; font-size: 13px; line-height: 18px;"><br /></span>
Reza: Entrada Turística, 5 €. Entrada para el Culto: libre…y en esta ciudad con tan elevado número de poetas, creativos, escultores, camareros y funcionarios, la entrada para el culto de su Catedral permanece cerrada. Renuncio a hacer un uso metafórico del cartel catedralicio dados los momentos que atraviesa el país…<br />
Hace casi veinte años que no vuelvo a León, motivos de orden amoroso me trajeron, illo tempore, y que comparto, de alguna manera, con <b>Rafael Saravia</b>. Pero ellas pertenecían a otro país y murieron hace mucho tiempo. O no, mientras visitamos la cueva de Alí Baba y los tesoros de su editorial <i>Leteo</i>. Rafael nos obsequia a <b>Josep Pedrals</b> y a mí con un sinnúmero de libros de poemas (algunos de los cuales finalmente dejo abandonados en su coche por olvido) y su exquisita revista <i>The Children´s Book of American Birds</i>.<br />
La VII Legio Gemina creada por Galba, nos recibe desde su muralla. Una alta columna acoge sobre su capitel una alta cigüeña. San Isidoro, los restos mejorados del Santo Grial. Una plaza renacentista, soporta la grúa mestiza y cara de Eduardo Arrollo, junto a unas moscas. La catedral muestra un reloj que muestra la hora que quiere. El barrio Húmero y el barrio Romántico, separados por la calle Ancha. "-<i>Pues yo soy más del Romántico…-Pues yo, más del Húmedo</i>", se comenta a lo largo de la noche. La casa de Don <b>Antonio Gamoneda</b>, las palabras de Don <b>Victoriano Cremer</b> (sobre la pared del atrio de San Marcos), el río Bernesga y otra palabra de épica resonancia que me obligaré a buscar más tarde: Omaña.<br />
El <b>Ékole y Pepe </b>nos abren las puertas a su cóctel de limonada (-oye, <i>¿eso de la limonada, no es una bebida gaseosa, verdad?</i>). Aparecen como salidos de un cuento y las nubes, <b>Natalia</b> y <b>Jota de la Rosa</b>, con su abrazo presto y un sinfín de instrumentos para fotografiar y grabar la lectura. También <b>Felipe J. Piñeiro</b> con su alta compañía. Cuando creo que estamos todos el local se ha llenado. No falta ni el Concejal de Cultura del exmo. Ayuntamiento ni una botella de vino que Rafael nos procura…<br />
Un piano se repite sentimental en treinta escalas y Josep nos alegra la tarde.<br />
Cuando la lectura finaliza, mi amiga <b>Eva</b> <b>María</b>, nos confiesa que esta poesía le gusta y nos detenemos a discutir por qué se enseña tan mal y con tan poca gana durante nuestra formación. Los ya amigos, <b>Amigos de Papel</b>, nos obsequian con otro libro y nos desvelan que desde su editorial solo trabajan con discapacitados. Son libros hermosísimos y cumplen dos años de existencia (nos apresuramos a celebrarlo con una copa a la que nos invitan).<br />
La noche se prolonga suave y en León las copas se pueden sacar a la calle, te puede abrir las puertas de los locales cerrados o te da a elegir un vino:"-<i>¿Tiene Ribera o Rioja?</i>, -<i>¡Qué va!, sólo Bierzo o Rioja</i>". Así que un Bierzo. La emoción, junto a un tris de mareo, nos coloca frente a un cartel que anuncia "en 1827" y nos fotografiamos, riendo y mucho, bajo ese año.<br />
Me prometo a mí mismo que no dejaré pasar tanto el tiempo antes de volver…<br />
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(<i>fotografía de Vicente García, gracias Vicente.)</i> </div>
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(<i>fotografía de Jota de la Rosa, gracias Jota.)</i></div>
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<span style="font-size: x-small;"><i><br /></i></span></div>
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(<i>fotografía de Jota de la Rosa)</i></div>
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<span style="font-size: x-small;"><i><br /></i></span></div>
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(<i>fotografía de Levana Bridge. Gracias Levana, es que no nos estábamos quietos.)</i></div>
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<span style="font-size: x-small;"><i><br /></i></span></div>
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