16 de febrero de 2011

PREGUNTAS QUE NADIE CONTESTARÁ




¿Por qué duelen las noches
ante la fría insuficiencia?.

¿Por qué no lloro nunca
la respiración contenida?

¿Por qué se me vuelan los ojos
con dinamita caducada?.

¿Quién vive en las preguntas
y muere en las respuestas?

10 comentarios:

Anaís dijo...

Introspectivo y necesario. Una ruta hacia ti mismo, y considero que es una ruta valiente, pues no es nada fácil -apenas soportable- mirarnos las vísceras y chequear nuestros miedos, nuestras carencias, nuestros fantasmas inconfesables.

Me gusta especialmente:

"¿Por qué duelen las noches
ante la fría insuficiencia?"

Y también los dos heptasílabos finales.

Abrazos y paraguas

wolf dijo...

Sí Anaís, hay que recorrer del: ubi sunt?, al: locus amoenus. Y verse reflejado en los ojos propios para aprender de los ajenos, el motivo de tanto desastre.
Otro abrazo resguardado.

Sulle dijo...

Que el Señor nos perdone en su infinita misericordia, pero, con la ayuda del rioja, vamos a buscar respuestas:

¿Por qué duelen las noches
ante la fría insuficiencia?


Porque ninguna noche
duele como tú dueles


¿Por qué no lloro nunca
la respiración contenida?


Porque respiras solo
y lloras siempre por los dos.


¿Por qué se me vuelan los ojos
con dinamita caducada?


Porque los ojos no ven
el reloj que explota dentro



¿Quién vive en las preguntas
y muere en las respuestas?


Tú habitas las preguntas
y él muere en las respuestas


¡Qué horror! Da igual. Es muy tarde

S

wolf dijo...

Gracias por la respuesta en metros...siempre es una posibilidad:
Ella vive en preguntas,
él muere en las respuestas.

cielbrouille dijo...

hay demasiadas preguntas en tu tintero,en el mío,en todos los ajenos,son cosas de gente inconformista,de metafísica existencial. Yo cuando lloro,simpre pongo música,y si no hay nada a mano canto yo,hasta que el llanto me estrangula la garganta,por qué? Por que,porqué,por qué,porque...enciclopedias de preguntas sin novelas de respuestas. Un beso oscuro y saturnal. Ciel.

wolf dijo...

Ciel, hasta el que el llanto se ahogue en la garganta... o llover por dentro, son variaciones del canto, metafísica de esta lluvia sin charcos.
Yo no me lloro y a veces es peor.
Un beso oscuro y uno claro.

Sulle dijo...

No hay modo contigo. Tuvo que decirlo:

Ella vive en preguntas,
él muere en las respuestas.

Que era, justo, lo que no queríamos demostrar.

Dice Ciel que ella, cuando llora, se pone música. Yo me suelo poner una copa de ginebra con mucho hielo. Así tengo el hígado: mucho peor que los lagrimales. El Lobo tiene pendiente la asignatura de llanto.

The Sulleiro

wolf dijo...

Si se acepta in extremis:

El vive en las preguntas,
ella muere tras las respuestas.

Yo fumo, porque todo caballero debe tener algo con lo que entretener su llanto. Aunque como sabes... lo estoy dejando.

cielbrouille dijo...

Yo opto por los dos, tengo vicio de fumar en la niebla, porque abro puertas a lo desconocido, dejo de fumar con el calor, sólo fumo con el frío.

Para el llanto soy más exquisita: oscuridad y cantos, como de banshee desesperada, con el pelo pegado a la cara: las lágrimas son la sangre del alma, aunque una vez dijeron que esta chica llora música, lo dijo un hombre borracho al verme, supongo que tenía razón, era una noche de carnaval, donde por fin las máscaras de cada uno son visibles, sólo es una vez al año, una metáfora que se hace realidad. Esta bien purgar el dolor y el peso, supongo, Lobo se metamorfosea en ángel, lástima que a Ovidio se le pasase.

Besos.

Ciel.

wolf dijo...

Un banshee gimiendo música... ¡quiero ese Cd!. Me alegro de verte por aquí, por la mañana. Ya sabes que el lobo es un ángel para el lobo. Ahora me iré a encender la hoguera. A esperar que la lluvia haga charcos. Después de añadir el próximo tronco, no hará frío. Te guardo un sitio en la niebla..
Un beso sin apartar tu pelo de la cara.