roto de haberte visto los ojos tan tristes

dime que las velas son mágicas que los árboles nunca se queman o que las bengalas caen sin herida y dime que todo arde todo son mujeres fértiles ritos de cuna y no hombres no es esto ésto está todo equivocado menos el grito menos éste el mío sin armonía sin benevolencia mi vino sin empezar el gesto con que enfrento una patata frita y yo soy esas tres líneas más arriba lo que queda tras los puentes que inventa un péndulo y sus límites yo que no me conozco no me conozco por el lado inesperado cuando la apuesta molesta más que tus manos cuando no las elijo el tiempo de los sólidos robado ésa mi cara oscura ésa que tu sin razón llamas llena es mi palabra mi