ochenta voces

Casi calzado, ¡somos cuarenta! e Ignacio Fernández se ha ofrecido a grabar el making off ¡genial! Vente te apuntas y seguimos...
necesito ochenta voces (80 voz es) para grabar siete poemas esta semana por favor por favor ¿hay alguien ahí?
debajo la línea de puntos
espacio patrocinado por la Piscifactoria y Iulius Eq.

1. Nares Montero
2.Lobo
3.Diana García Bujarrabal
4.Alberto García-Teresa
5.Conxa Alfaro Baydal
6.María Solís Munuera
7.Begoña Moreno-Luque
8.Elisa Lois
9.Deborah Antón
10.Jesús Urceloy
11.Marisol Huerta
12.Elisa Fernández de Castro
13.Antonia Díaz
14.Tamara G. Espiñeira
15.Mariola de Beitia
16.Gadea Paredes
17.Antonio Rómar
18.Euría van den Brule
19.Alvaro van den Brule
20.Prestell
21.Iago Chouza
22.Carmen Navío Soto
23.Bolo García
24.Ignacio Fernández
25.Piè PiedraPomez
26.Sylvia Ortega Maqueda
27.LO
28.Tito
29.Marta Pantigoso
30.Jorge Javier Soler Molina
31.Claudio Carrillo Aranda
32.Ana Mar Fenoy Navío
33.Rebeca Alvarez
34.Juan Hospital
35.Carlos Avila
36.Valentín Rojo
37.Jose Luis Navarro Paustian
38.Concha García
39.Sebastián Fiorilli
40.Rocío Fenoy Navío
41.Juana Navío
42.Carmen Femoy Navío
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69.Iulius Eq.
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77.Cielbrouille
78.Alicia
79.Sulleiro
80. el ángel húngaro

Confesionario

Y estoy para ir al hospital hay que llevar a mi hermano eso ocurre estas semanas que hay que llevarle y vamos al coche por lo del hospital para ir y se enciende un piloto en el coche que es una aceitera y sale el mensaje compruebe nivel y hay que abrir el capó ahí debajo está lo del nivel y lo de la aceitera y relleno ¿no? para eso hay gente que sigue instrucciones se abre el tapón se vacía el contenido de la lata de aceite y eso parece todo y el piloto de la aceitera el piloto no se apaga y entonces hay que decidirse a veces la vida exige decisiones importantes ¿coche o taxi? a lo mejor al taxi también se le enciende el piloto ése y vuelta a empezar pero lo preguntas al taxista oiga ¿a usted se le enciende el piloto? y te dice que no que claro y vas al hospital y allí no estás mucho rato y vuelves y pruebas de nuevo lo del coche al taxista ya le has pagado y se ha ido y tu con el capó abierto de nuevo y la gente pasa y te mira y no te mira pero sabe que estás con el coche abierto y observando algo y tu les explicas que es lo del piloto que se  enciende y entonces opinan los que iban al estanco se paran y opinan y se olvidan  que iban a comprar tabaco y se forma una pequeña reunión de opiniones un tanto entrópica y te quedas sin aceite porque lo has echado todo y la gente no se va

Para dar las gracias...

Quién lo probó lo sabe...
Hoy, soy yo.

DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA: VENTO LOIS

Galicia… data
Run…

a.    Agua. Aire. La Amnesia del vencido, la Atracción del Abismo, el Árbol junto al Árbol, y la alegría del espacio circundante. El Alma es el Atlántico y es el Acantilado el cuerpo de su llamada Atroz.

b.    Barroco: la Belleza usual hecha materia en piedra en el Borde del Bosque omnipresente.

c.    Calma. Castelao, Curros, Cunqueiro, Cultura, Celebración y Culpa: una conciencia Céltica del Cosmos.

d.    Difícil definir ese Dolor, Doblegar el Destino, conseguir que el Deseo nos siga siendo útil. (Diluvia)

e.    Espiral en el Espacio Esférico. Emigración: Estímulo de nuestro Exilio interior que nos lleva por el Este hacia Europa, por el mar hacia el Éxito y hacia la Enfermedad, y siempre hacia el eterno Extrañamiento del espíritu.

f.    Fuego de hogar. Fantasía. Fábricas, Fiebre y Formas del Futuro, Figuras del pasado. El Fenómeno atmosférico de la Felicidad, y todas las Fiestas del mañana…

g.    Gráficas del Granito, agua y silencio, donde transborda el alma de la Gulfstream. El gemir de las Gaitas, y en el carácter esa amable presencia de la Grasa.

h.    Historia: Herbicida el olvido. La Humedad, el “Horror vacui” y la Humildad nos impiden convertir la Historia en Heroísmo. Nuestra Heredad adiestrada en la huída, con la sabiduría de las heridas viejas, por nuestras propias manos solamente vencidos.

i.    Ironía: arte de convertir el Infierno en un cuento de Invierno.

j.    Sonido oriental. Rotundidad sureña.

k.    Kilowatios por tierra sumergida.

l.    Luto: manchas en el paisaje, bolas negras sobre el tapete verde.

m.    Lega muertos el Misterio de la Música, pero el Miño se va llevando ese Misterio al Mar.

n.    Norte. Noche. Niebla. Negro: materia poética nacional.

ñ.    Nh/ gn/ ñ.

o.    Oeste: “Galicia atiende y obedece a la llamada del Oeste” (R. Otero Pedrayo). Tantos siglos de Ofensas y de Olvido crean anticuerpos en el Organismo de un pueblo, y esa continua Ofensa de la historia generará en el Orgullo de este pueblo apacible el destructivo Oxígeno del Odio, la Obsesión del fracaso y de la culpa.

p.    Poesía. Patria. Pasión. Peligro de extinción, perdidos en nuestra propia Pureza, de la necesidad de ser un Pueblo. Nuestra indiferencia alimentará el Proceso de Autogenocidio que vivimos. Paisajes dispersos, alineados entre los Perfiles del Pasado, con la Presencia de una vegetal sensación de eternidad. Pasión y Poses “punk”, reflejos Postmodernos y altas horas en los diques urbanos de la noche.

q.    Química del dolor Quintaesencia del miedo. ¿Ahí, pegado a mí, quién se ríe?

r.    Río: el Rumor de la vida, la Religión de las aguas. Las Risas surgen siempre donde Reina la calma, en la quietud profunda de quien conoce el Riesgo y lo domina. Rural: corre sangre rural por estas venas; y si alguna vez la Razón opone Resistencia, se Reconoce el gallego en la tierra, en la lenta vitalidad del árbol, en la invencible resignación de la hierba.

s.    El Sonido de la Soledad y el Silencio. El Salvaje Sarcasmo de los Sueños del presente, y la Silente atracción por el Suicidio: el Sil. El Miño es nuestra Sangre, el Sil su sombra. Serenos y Sombríos, finalmente trasciende la Sonrisa astuta.

t.    Tierra. Y el Tiempo, y el Trastorno y sus Tinieblas. La Tradición de una
triste Ternura. La Tierra es el principio, y todo existe en ella y para ella.

u.    Utopía: compaginar el deseo y la necesidad de nuestros sueños.

v.    Vacas en Valles mojados, y la férrea Voluntad de los Viejos encadenados a la tierra, con el Vicio de su fatalismo escéptico. Verde. Verde y más Verde sobre otros Verdes, y por detrás: Verde.

w.    Whisky: noche urbana. ¿Galicia es Wagneriana, o és más bien un Wolfgang Amadeus enfermo de paisaje, soñando con Sibelius?.

x.    25 de Xullo.

y.    y

z.    Fin

    LOIS PEREIRO. Del libro POEMAS 1981/1991 (Edicións Positivas. Santiago de Compostela, 1992. Primera Edición: Mayo de 1992).

Traducción de Manuel Outeiriño y Eloísa Otero.

Poemapeme

Nadie para habitar la casa malva

con su pulso místico, junto al príncipe miedo

con su pulgar mellado,

recorriendo las retinas de los funcionarios

que acabarán contando las personas del verbo

nadie. Nadie espera ser mirado hoy,

que acabe así la tarde.

Nadie que se ocupe de tu mixoma

blando y localizado en el interior de la cámara

nupcial, nadie con voz

que resuene en el apartamento más podrido

de tu memoria, el wáter negro del fetichista,

donde diariamente se celebra

la ceremonia a dos.

Nadie cerró las puertas del armario

ni estaba previsto en este poema con sordina,

el canto sin futuro

de los niños miopes, a los pies de la alcoba.

Has estado en la herida de un puñal mellado

asomado a su filo que más duele,

cortado por puñal.

No sabes si fue la tuya una carnicería

de los cuerpos, tras el abrazo de los cornetas

en el cielo dormido,

igual que la sal no sabe los plazos del dolor

no  sabes, no sabrás.

Y MAHLER MUERE EN LA PAGINA DOSCIENTOS VEINTE

(Apuntes para este día soleado)

"Ese fantasmal sonido cesó repentinamente a la medianoche del 18 de mayo, durante una tremenda tempestad. En el último suspiro había huido su amada y bella alma, y el silencio fue más mortal que toda otra cosa. Mientras respiraba, aún estaba allí. Pero ahora todo había terminado".

Alma Malher, Recuerdos y cartas (Taurus, 2ª ed. marzo 1979)


En el libro que me ha dejado mi adorable vecina. Ayer fue lo úlitmo que leí, esta mañana lo primero ha sido: "Sin motivos para el optimismo" http://www.elpais.com/articulo/internacional/motivos/optimismo/elpepiint/20110316elpepiint_5/Tes
del profesor Eduardo Gallego para El País. 
Se conoce que alguien o algo desconoce las sonrisas mediterráneas, su efecto pacificador. La bondad del abrazo, el sabor del ali-oli. Tan cerca la primavera (tengo una cita con la modernidad el día 22). Y el 21, el día mundial de la poesía, ¿haremos una performance de "Los conejos muertos" para Resista?. Lo acaba de proponer Diana. Y Resista es una revista poética que no existe. Pero existirá y la tendréis que leer todos, por si se acaba el mundo después.
Me paso el día realizando apuestas acerca de la fecha más indicada para su final. A algunos les viene mejor  abril, a otros en septiembre (después de vacaciones). Sé que mi manada no sobrevivirá, sí lo harán en cambio las cucarachas y nadie de la bolsa.
Entretanto me entretengo con un vino blanco, me visto de Marqués de Bradomín y por un instante, por uno sólo y que sirva de precedente, soy estúpidamente feliz.

La vida es domingo, cancicón sinfín, un cielo de estrellas y un rato en el jardín (Standstill).
¿Quién se apunta, aunque sea al vino, a la primavera?

Carta de amor caducada

Pertenecen los viernes por la noche a los noctámbulos, así como los sábados por la mañana a los amigos. Pedí prestado el título, de esa serie que algún día será de un blog, al amigo Sulle: Cartas de amor caducadas. Lo que en la noche parece evidente, no lo es el resto de horas. Hemos hablado de José Hierro, que a Lo le da miedo (el niño encerrado con su juguete poético y sin tocarlo, creo que dijo). Hemos hablado del bupropión para dejar de fumar y nada... sigo procrastinado, con el deseo de abrazarme a un saco de boxeo, de pasar los fríos hymalaicos enrollado en la alfombra (una especie de Marco Antonio del revés). 
Ayer este poema hablaba por nosotros, ¿seguirá haciéndolo?.

En son de despedida [subrayado]

No vine sólo por decirte

(aunque también) que no [«no» sobre «ya» tachado] regresaré,

que no podré olvidarte nunca.

Emprendo [sobre «Inicio» tachado] la tarea

(imposible, si es que algo hay imposible)

de racionalizar, interpretar, reconstruir y desandar

aquellas fábulas y [«sus» tachado] hechizos

que gracias a tí fueron realidad.

Recupero los pasos iniciados a la orilla

[del río

y que finalizaban [encima] [«y que culminaban» tachado] en «Kiss Bar» (aunque no es-

[toy seguro

dónde estaba el principio y dónde el fin).

Estoy cansado, muy cansado.

Don Antonio Machado dijo hace más de

[medio siglo:

«Soy viejo porque tengo más de sesenta años,

[ED, hoja 2]

que es mucha edad para un español.»

Sin comentarios.

He vivido días radiantes

gracias a ti. Entre mis dedos se escurrían

cristalinas las horas, agua pura, benditas sean.

Fue un tercer grado carcelario:

regresas a la cárcel por la noche,

por el día –espejismo– te sientes libre, libre, libre.

Nadie pudo, ni puede, ni podrá por los siglos

[de los siglos

arrebatarme tanta felicidad.

Yo no he venido sólo, te lo dije,

para decirte adiós. No me echarás de menos [«menos» tachado]

[menos.

Y eso que yo soñaba [encima]

[«aunque yo soñé» tachado] ser todo para ti

como tú lo eres  todo [arriba] para mí.

¡ay vanidad de vanidades y todo es vanidad!

No te importuno más. (Ni siquiera

[se (sic) si me escuchas [sobre  «oyes» tachado]

Bebo el último whisky en el «Kiss Bar»

[ED, hoja 3]

la última margarita en «Santa Fe»;

luego rodeo la ciudad y su muralla de agua

en la que ya no queda nada que fue mío.

Desisto de adentrarme en su recinto

no tengo fuerzas para celebrar

la melancólica liturgia de la separación.

Sólo deseo ya dormir, dormir,

tal vez soñar…




José Hierro. Cuaderno de Nueva York

[María Fernández Salgado, «Dos versiones de una despedida: algunas notas sobre los manuscritos de Cuaderno de Nueva York de José Hierro (II)», Manuscrt.Cao, nº 9, ISSN: 1136-3703, pp.]

http://www.edobne.com/manuscrtcao/cuaderno-de-nueva-york-de-jose-hierro-ii/