Eso crees

Otro comienzo, otro final y parecen el mismo asunto dado a la grandilocuencia.  Debajo de la chaqueta príncipe de Gales no te gusta lo que se encierra. Tú no puedes olerlo, las vitaminas del miedo, las cámaras fotográficas. Pones nombre a las aves, pones bicicletas en la huída. Este es tu rojo ardiente, tu bosque,  un ardid cualquiera. Juntas las manos para evitar el estornudo de las ballenas. Coges las t´s por la cintura, las aprietas junto tí.  Parece que no puedas olerlo. La acacia, el vino, los rododendros. Es tu ¡oh ahora junto a las poulardas del recuerdo!. Pones piano para acallar a las presas y mueres enseguida. Es tan fácil. Todo es cierto y no puedes olerlo. Eso crees. Eso, y el tributo diario que realizas por su sonrisa.

Y el viernes: "De Mi Mu...."

Y cuatro letritas más que colocaré a continuación día a día :)
Dentro de la Gran Fiesta Nanoediciones, Gadea Paredes, Alberto García-Teresa, Jesús Urceloy y el Ángel Húngaro con un despliegue de medios sin precedente en la Kapital.
Maestro de Ceremonias: Iulius.
Se interpretarán canciones, poemas, absent(i)as (irresistible proyecto de Crowfunding).
Todo ello dentro del marco incomparable de La Louchette y a partir de las 21 h.

El viernes 15, están avisados.

Carta de amor caducada

Pertenecen los viernes por la noche a los noctámbulos, así como los sábados por la mañana a los amigos. Pedí prestado el título, de esa serie que algún día será de un blog, al amigo Sulle: Cartas de amor caducadas. Lo que en la noche parece evidente, no lo es el resto de horas. Hemos hablado de José Hierro, que a Lo le da miedo (el niño encerrado con su juguete poético y sin tocarlo, creo que dijo). Hemos hablado del bupropión para dejar de fumar y nada... sigo procrastinado, con el deseo de abrazarme a un saco de boxeo, de pasar los fríos hymalaicos enrollado en la alfombra (una especie de Marco Antonio del revés). 
Ayer este poema hablaba por nosotros, ¿seguirá haciéndolo?.

En son de despedida [subrayado]

No vine sólo por decirte

(aunque también) que no [«no» sobre «ya» tachado] regresaré,

que no podré olvidarte nunca.

Emprendo [sobre «Inicio» tachado] la tarea

(imposible, si es que algo hay imposible)

de racionalizar, interpretar, reconstruir y desandar

aquellas fábulas y [«sus» tachado] hechizos

que gracias a tí fueron realidad.

Recupero los pasos iniciados a la orilla

[del río

y que finalizaban [encima] [«y que culminaban» tachado] en «Kiss Bar» (aunque no es-

[toy seguro

dónde estaba el principio y dónde el fin).

Estoy cansado, muy cansado.

Don Antonio Machado dijo hace más de

[medio siglo:

«Soy viejo porque tengo más de sesenta años,

[ED, hoja 2]

que es mucha edad para un español.»

Sin comentarios.

He vivido días radiantes

gracias a ti. Entre mis dedos se escurrían

cristalinas las horas, agua pura, benditas sean.

Fue un tercer grado carcelario:

regresas a la cárcel por la noche,

por el día –espejismo– te sientes libre, libre, libre.

Nadie pudo, ni puede, ni podrá por los siglos

[de los siglos

arrebatarme tanta felicidad.

Yo no he venido sólo, te lo dije,

para decirte adiós. No me echarás de menos [«menos» tachado]

[menos.

Y eso que yo soñaba [encima]

[«aunque yo soñé» tachado] ser todo para ti

como tú lo eres  todo [arriba] para mí.

¡ay vanidad de vanidades y todo es vanidad!

No te importuno más. (Ni siquiera

[se (sic) si me escuchas [sobre  «oyes» tachado]

Bebo el último whisky en el «Kiss Bar»

[ED, hoja 3]

la última margarita en «Santa Fe»;

luego rodeo la ciudad y su muralla de agua

en la que ya no queda nada que fue mío.

Desisto de adentrarme en su recinto

no tengo fuerzas para celebrar

la melancólica liturgia de la separación.

Sólo deseo ya dormir, dormir,

tal vez soñar…




José Hierro. Cuaderno de Nueva York

[María Fernández Salgado, «Dos versiones de una despedida: algunas notas sobre los manuscritos de Cuaderno de Nueva York de José Hierro (II)», Manuscrt.Cao, nº 9, ISSN: 1136-3703, pp.]

http://www.edobne.com/manuscrtcao/cuaderno-de-nueva-york-de-jose-hierro-ii/

DESNUDAME DESPACIO, QUE VENGO HERIDO

(fotografía Francesca Woodman)

Hablaba un poeta granadino de los patios de soledad y tarde.  La escena más memorable de "The Belly of an Architect"  Peter Greenaway (1987), transcurre en un patio. En un atrio de columnas jónicas, donde sobre  pedestales, reposan los bustos de los doce Césares. El anónimo doctor, un oncólogo, explica al abultado arquitecto, Brian Dennehy, cómo cada uno de los rostros que recorren, sufrió la misma fortuna. Tras el sueño de una noche de primavera murieron solos, gritando.
Soledad y locura son malas compañías de picnic. Tayllerand a Napoleón: "Sire, con las bayonetas se pueden hacer muchas cosas, salvo sentarse sobre ellas". Han traído estas mañanas resplandores dorados y humo que mancha. Algunos rojos cadmio y sábanas ausentes. Nos hemos recuperado de nuestras vulnerabilidades, pero seguimos siéndolo. Basta un ruídito. El que hace otra respiración. En ocasiones como ésta, los que tenemos obstruido el lacrimal, nos aventuramos a dar un abrazo. Me han recordado que no todos tenemos el/la amante que nos merecemos (fue en el pasado).
Me asomo cada mañana al espejo con la confianza de que hoy tampoco se rompa. He olvidado a quienes posaban conmigo complacientes. Soy ángel de sonrisas, húngaro que elige en la batalla  reciente como la sal, la luz y el chocolate.
Nos desnudaremos sin duda o con ellas, saldremos a respirar la noche. Alguien, Roma, nos acogerá en su seno, como si todo fuera ocurrir por primera vez.
Esta mañana le he dicho al espejo, en un hilo de voz: desnúdame despacio, que vengo herido... y ni el espejo ni yo, hemos hecho caso.

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SATOR, AREPO...

En Pompeya yacen los más hermosos bajo nuestra capa de cenizas. Cada recodo de la calzada Nocera sufre sus sombras a mediodía. Permanecen quietos mientras les anima el sol.  A partir de las murallas, a unos cien pies, resisten en sus columella.  Los que habitaron la Veneris Sede  no han olvidado. Príapos, faunos y tú, mientras desdeñan nuestras moradas sin impluvium, sin atrium, sin larario. En la ceniza se duelen y ríen. Corre el vino puro en las cenizas. Tienen una sed que se renueva. Algunas mañanas desean un café compartido y a sus ojos no somos otra cosa que libertos. Hijos del cajero automático, siervos de un sudoku, como una inútil salmodia.

Quien detuvo el tiempo, quien regaló el silencio y ocupó entero el paisaje, hoy es un paseante, palíndromo sin misericordia, un viento que se lleva las cenizas.
Vale. En Pompeya cantan, al igual que yo, felicitas,  las cigarras.

                                              SATOR

                                              AREPO

                                              TENET

                                              OPERA

                                              ROTAS

 "El creador tiene las claves de su obra".?